Escape del primer mundo. Suecia parte IX

Donde nos congratulamos por no ser brillantes. Cae la dictadura. Alfonsin gana las elecciones. Conocemos al MAS y al maldito líder polaco gay. Apoyamos al terrorismo.Y, finalmente, escapamos de la felicidad de muchos.

suecia I suecia II suecia III suecia IV suecia V suecia VI suecia VII suecia VIII Con estas notas nos hemos propuesto develar el enigma del exilio. Y eso, claro, no se puede hacer. Probablemente, solo valga la pena escribir sobre cosas que no se pueden hacer. El problema del aprendizaje es que el saber de verdad no se puede explicar. Uno puede explicar como hacer tal y tal cosa pero no la verdad última. A mi entender el drama de los que se quedaron allá no es lo que ellos mismos piensan. El drama es que la lección del exilio solamente se puede aprender volviendo. Y volver implica joderse un poquitin la vida. También es cierto que la mejor manera de dejar de recordar y de vivir en el pasado es enfrentarse con él. En lo personal mi duelo con el pasado fue fácil, la década del 70 nunca me pareció muy bonita que digamos. Una de los peores desastres que encontré al volver fueron algunos pibes muy brillantes con el bocho limado. Es una suerte no haber sido nunca un tipo brillante. A mediados del '83 se veía que la dictadura estaba en franco descenso. La revista humor se animaba a mostrar dibujos de Videla como presidiario y a hacer denuncias que, hasta poco antes, venían solamente de parte de las Madres de Plaza de Mayo. Sin embargo parecía que Luder iba a ganar las elecciones, lo que ponía todos los avances bajo signo de interrogación, al menos para los que padecen de desconfianza congénita hacia los peronistas, como yo que vote a una peronista, por primera vez, en el 2007 y gracias a las quejas y los agravios de los gorilones de la clase media. Pero ese es otro tema. Por esas fechas empecé a ponerme cocorito y a declarar públicamente que me iba para BA. No es el tipo de decisión que se tome a la ligera. El retorno, parafraseando a Galeano, es un viaje con más náufragos que navegantes. Para empezar, en unos cuantos lugares del interior de país, la gente, buena y sencilla, estaba a favor de los milicos, no me pregunten porque. De modo que hubo cumpas que volvieron a lugares donde, en vez de ser bien recibidos, tuvieron que ocultar su condición de exiliados. Otros cumpas volvieron y se encontraron con la, indescriptible, hiperinflación de Alfonsin. Otros descubrieron que ya no podían buscar laburo en su oficio porque este había desaparecido. Otros se habían acostumbrado a ganar unos buenos mangos y fueron a la lona. Me acuerdo que cuando volví tenía puestos unos Levis. Me miré las piernas y dije: "Este es el último par de Levis". No se dan una idea de lo que se sufre. Es un chiste, pero lo de las casas con buena calefacción y los baños bien hechos es cierto. He sufrido más el frío en BA que en Estocolmo. Hubo casos en los que los exiliados se volvieron y los hijos se quedaron y otros en los que los jóvenes se volvieron. Y muchos en los cuales algún criollo, después de cagarse soberanamente de hambre, se volvió para las tierras nórdicas. Yo también, en tiempos de la rata, así le dice Aliverti, pensé varias veces en tomar el avión y rajar. Con el tiempo y haciendo terapia (dos botellas de vodka) me di cuenta de que, no es donde uno esté, sino donde tiene uno puesto sus intereses. El problema es simple. Si tu objetivo en la vida es ganar unos manguitos, por cierto que no tanto, irte de vacaciones a alguna isla griega y tener una casa con todos los chiches, ni hablar. Si tu objetivo en la vida es hacer el mayor despelote posible, ni hablar. Aunque no quieras, si vivís en el primer mundo, formas parte de la comparsa universal. Te podes ir a vivir a una cabaña en el bosque y, sin embargo, cuando mirás por la ventana… ahí está la murga. Para zafar de esa, tenés que hacerte musulmán y poner un caño en el subte de Londres. No se, digo yo, por joder. Cuando me estaba yendo del paraíso me encontré con un cumpa, uno que ya mencioné, era canillita y tenía 7 hijos, me dijo que, él también, quería volverse. Le dije que esperara que íbamos a hacer un país donde él, con los pibes, pudiera vivir. Yo ya me hice viejo y el cumpa debe ser un anciano. Y el país ese, todavía no ha sido descubierto. La verdad es que, sin ir más lejos, nunca me quedó en claro que pasó con el PRT. Cuando volví no encontré el país tan cambiado. Los mismos giles de la tele batiendo la misma gilada. La gente con miedo, ya sin que quede muy claro de que. Los políticos trepando con cualquier discurso en cualquier partido. Me acuerdo que Patricia Bullrich era la jefa de la JP y planteaba el no-pago de la deuda. Uno de los dislates que me sorprendieron fue ver como el MAS (¿Se acuerdan?) tenía tanta gente. Durante todos los '80 el MAS tuvo más votos que lo que ahora tienen el PO y el PTS juntos y muchísima más militancia. Me pasó, que me vino a ver gente, que me conocía de los colegios secundarios, para entrar al MAS junto conmigo. El MAS usaba el logo de "solidaridad" el partido de ese bigoton polaco. Se hubiera existido la JG de mi época los hubiéramos cagado a tiros. Le tengo fobia patológica a ese puto bigote de putazo polaco. No me pregunten porque. Los del PRT que "hicieron algo" fueron los de la banda de Gorriaran. En un principio, los tipos que crearon el MTP, eran militantes que, me parece tampoco soy un especialista, habían estado (en 1973) con el FAS, que fue una tentativa frentista frustrada del PRT. Deben haber sido algunos de los comandos de Gorriaran que "los infiltró". Tengo la impresión de que los dirigentes primigenios se dejaron desplazar, sin defender la línea que tenían, que era tipo "frente nacional y popular". No se porque no lo hicieron, tal vez su línea era no defender su línea y dejarle el grupito a Gorriaran que, como todos sabemos, la tenía clara. No se, pregúntenles a ellos. Yo estuve, atención brigada antiterrorista, por constitución en el local que tenía el MTP, fue para la época de las elecciones del '87. Casi toda la charla que tuvimos fue sobre criterios de seguridad, lo que me dio la pauta de que pensaban en la lucha armada. Lo que no me parece mal, si alguien tiene una propuesta por ese lado, nos podemos comprar una pantalla gigante y uno de esos jueguitos de pistolones para la compu, que por algo se empieza. Entonces me dijeron que pensaban llamar a votar al partido intransigente. En aquel momento, y desde hacía bastante, era sabido que el PI estaba "desplazando" a todos los tipos de izquierda pero al MTP lo que le pasara a esos pequeños burgueses izquierdistas le importaba poco y nada. Más o menos como les importaron sus propios militantes un poco más adelante. Si hubiera sabido que, al volver, iba a estar de moda el MAS, lo hubiera pensado mejor. Me encontré con un viejo cumpa de la JG militando en la Democracia Cristiana, creo que fue el único sobreviviente de la JG que militaba. No se si recuerdan que Augusto Conte llegó como diputado, creo que con el 4% de los votos, con la bandera de los derechos humanos. Los pibes de la DC "Comunión y Liberación" o algo así, aunque tenían mi edad, eran eso: un grupo de pibes. Si los milicos no te secuestran, no te meten en cana, no te exilian y no te matan… ¿Ese es el resultado? ¿Sos un pibe para siempre? Me encontré con un grupo de cumpas que militaban en la asociación de ex-detenidos desaparecidos. Eran gente macanuda pero, no se, como puedo explicarlo, la onda de la nostalgia, la dosis de paranoia, la campera verde, el discurso zurdo, el endiosamiento de la década del 70 y el sentimentalismo no se me dan. Me iban a terminar cagando a trompadas y hubieran tenido razón. Bueno todo eso encontré al volver pero ni rastro del PRT. Para fines de de '83 me dieron laburo fijo en la planta eléctrica, hasta entonces cobraba un seguro de desocupación. Nunca gané, ni volveré a ganar, tanta guita en mi vida. Con lo que junté los últimos meses me compré un depto en BA, se agrandó Chacarita, no un depto sino una pieza con un baño. Para mediados de los '80 te comprabas un depto tipo casa por 12 mil dólares en BA.

Una cosa que advertí releyendo estos artículos es que no dan, una idea exacta, del nivel de vida del que estamos hablando.

Los obreros que laburaban conmigo, eran técnicos del colegio secundario, tenían autos de lujo, casas de campo y algún que otro yate. Lo del yate no es tan extremo como suena, de cualquier modo, navegar por los lagos y y el archipiélago de la zona de Estocolmo es un berretín bastante común entre los nativos. Lo que no solían tener era las viviendas propias, era porque el estado o cooperativas casi-estatales te alquilaban los deptos sin problemas.

Los laburantes tenían 5 semanas de vacaciones en verano y un par de semanas en invierno. Gastaban fortunas incomprensibles en andar haciendo ski en el

hielo, algo que, para los que no nacimos ahí y/o no somos tilingos, es una terrible boludez.El deporte favorito de esta gente no es el fútbol, aunque juegan bien, sino el hockey sobre hielo. Es una especie de combate donde vikingos inmensos se pegan con rusos inmensos y le dan un palazo a una bocha microscópica. Para ver un gol tienen que usar un zoom y una cámara lenta. Si estas en la cancha no lo ves. El espectáculo consiste en ver como se chocan los monos en patines a 100 km/h. Me acuerdo que no teníamos obra social. No existía, había un seguro gratuito, universal y cualquier hospital tenía mejores instalaciones que la clínica más cara de BA. Yo iba seguido a al Karolinska, un hospital famoso en el mundo, le hacía de traductor a cumpas que venían con enfermedades raras de Centroamérica. Los teníamos jodidos a los médicos suecos con esas pestes tropicales. Y eso que todavía no se conocía la bailanta. En cuanto a como la pasaban los laburantes de la planta, bueno, si quieren creer que, con ese nivel de vida, estaban todos tristes y deprimidos, bien por ustedes, no hay nada mejor en la vida que una mentira bienintencionada, revolucionaria y virtuosa. La generación más joven de los que laburaban en la planta ya no eran como los veteranos. Se notaba que les importaba bien poco quien gobernaba. El sindicato era leal pero burocrático. Hugo Moyano en sus peores momentos. Igual, las noticias que tengo yo, son de hace 25 años, dicen que el nivel de vida ha retrocedido para los trabajadores menos calificados. Se veía venir. Una vez que la empresa de electricidad me dio trabajo fijo pasé a tener estabilidad, como tenían, en otras épocas, los empleados estatales. Podía, por ejemplo, estudiar en la Universidad y que la empresa me bancara. Cosas así que ni siquiera me puse a averiguar.

Rinti: "Lo de Michael Jackson fue una tragedia, me acuerdo cuando filmamos "Bailando con Rin-tin-tin", en un descuido se le cayó la nariz y, sin querer, me la morfé."

La asignación universal o salario familiar ampliado es otra medida progresista más. La tomamos casi con naturalidad, deberíamos recordar como eran las cosas cuanto radicales y m*mistas gobernaban. Comparado con eso, parecemos Cuba socialista.

Hablando de milagros argentinos, estoy escuchando a Piazzolla, dice que nació en BA, se crió en Nueva York y que su familia vino de Italia.

Hay gente progre que cree que la derecha gana en el 2011 pero que después viene "el progresismo". Creen que una derrota del campo popular los va a beneficiar a los Pino-Lozano-Degenaro. No hay nada más berreta que una utopía berreta, la palabra es Quimera.

Jujuy, como nos gustaría ir a vivir a Jujuy.

Escuelas privadas de educación.

Las escuelas privadas, desde dos puntos de vista distintos el primero es desde los, cada vez mayores, subsidios que otorga el estado para escuelas orientadas hacia los sectores de mayores recursos en la sociedad. Y después para demandarle a la clase media que abandone sus mentiras, al menos una parte de ellas.

Hay información que no importa cuanto se repita y no importa con cuanto detalle se conozca siempre nos provocan un estremecimiento. Cuando uno ve alguna película con los nazis y los campos de exterminio siempre piensa lo mismo, siempre piensa que gran porquería y porque no haber estado ahí para cagar a tiros a todos esos hijos de puta. No importa cuanto uno sepa sobre los "lager" y que se sepa de memoria el libro de Primo Levi o que haya visto la lista de Schindler 20 veces. A muchos esa sensación de rabia, de vergüenza inextinguible nos surge cada vez que leemos sobre la política "educativa" del gobierno macrista. Seguro que en otras partes del país suceden cosas parecidas pero uno no está ahí. Pero pueden generalizarlo si quieren. El colegio de las "esclavas de no-se-que" cobra cuotas de 900 mangos, casi ninguna de las familias de clase media que conozco pueden afrontar ese gasto. La escuela de las "adoratrices del santo prepucio" recibe subsidios inmensos del estado. Voy a repetirlo, no por los lectores, lo que pasa es que yo mismo no lo creo cuando lo escribo, una escuela que cobra 900 mangos de cuota recibe apoyo del estado. El estado subvenciona una escuela para garconazos de clase alta. Y la maldita escuela es de curas. Si los curas quieren terminar con la pobreza… ¿Por qué no devuelven el subsidio? Si el colegio ese da perdida, cobrándoles 900 pesos de cuota, bueno, primero metan preso al contador porque los está afanando, segundo suban la cuota, si los garcas pueden pagar 900 también pueden pagar 1500. Ya que quieren escuela privada, que paguen y que no se hagan las ratas crueles. Desde que Macri está al frente de la ciudad las escuelas privadas reciben más guita y las del estado menos. Es interesante el razonamiento que hay detrás de eso. Al gobierno, cada alumno que asiste a las privadas le sale más barato que un alumno en la escuela pública. De modo que alientan el pase de alumnos desde las escuelas públicas, entre otras cosas haciendo las cosas mal en las escuelas públicas y dándoles guita a las privadas. Pero eso no es un proceso de privatización encubierta, es el tango la cumparsita. El otro aspecto de la cuestión te lo quiero dedicar a vos medio pelo. Si, a vos. Vos que sos progre que te trabajas un Karl Marx. Que sos zurdo y que mandas a tus hijos a la escuela privada, porque "la escuela pública no es la de antes", "…no da para más" y esas cosas. No me voy a ocupar de lo que dice medio pelo facho, porque esos no tienen salvación. Pero vos, medio progre pelo, quien sabe. A lo mejor este humilde bloguero aperrado te hace reflexionar. ¿Sabes que quiere decir escuela privada? Quiere decir escuela segregada. La escuela, moderna donde enseñan tolerancia y pacifismo, donde los pobres no entran. La escuela de gran nivel prohibida para los pobres y los elementos sospechosos. No voy a discutir si las escuelas privadas, realmente brindan más conocimientos que las públicas, tengo fuertes elementos para decir que no, pero no me interesa, prefiero suponer que si, que un alumno de la escuela Mc Arthur sabe más matemática y escribe mejor que uno de la "Manuel Belgrano". Pero, medio pelo, hermano, mucho conocimiento no es educación. Educación es ser manso, humano, civilizado. ¿A vos te cabe el racismo? Decime… ¿Qué es una escuela segregada? Encerras a tus hijos con otros medio pelo… ¿Pensas que le estas haciendo un favor? ¿Ese es el modelo que le das a tus hijos? Encerrarte y dejar a los morochos afuera. ¿Cómo elegis a tus amigos, medio pelo? ¿Los elegis porque tienen plata? ¿Los elegis porque entienden número complejos? ¿La ley de Einstein? Los amigos, tu pareja, la gente que amas, la elegis porque tienen el corazón del lado correcto. ¿De quien serías amigo, medio pelo? ¿A quien recibirías en tu casa? ¿A la piquetera jujeña o a la Carrió? Me acuerdo haber discutido con una amiga de mi mujer. Decía que en la escuela pública los pibes le iban a afanar los lápices a mis hijos. Le dije que, si algún pibe no tenía lápices, iba yo mismo y se los compraba. Hasta los boludos de clase media podemos ser útiles una vez en la vida. ¿Sabes lo que hacemos en las escuelas públicas, medio pelo? A principio de año ponemos unos pesos los padres y compramos el material para todos. Y, a veces, también nos jodemos en la escuela pública. En algún punto la ideología que tenes tiene que joderte. Acomodar las convicciones a la conveniencia es cosa de fachos, y te voy a contar un secreto: los fachos también la pagan y como ¿Vos pensas que las caras de ojete que tienen son solo para la televisión? Si pensas que tus hijos no saben matemática les poder dar clase vos. Es más mandame un mail y te consigo un profesor por dos mangos. La escuela no es un lugar para que le metan conocimiento a la gente como si fuera una enema. La escuela esta para convivir y comprender. Para saber como es nuestra gente de verdad y, el día de mañana, ningún nazi venga a engañarte. ¿Lo ves a Macri? Ese es un producto de la educación privada. ¿Te gustaría que tus hijos fueran como ese tipo?

Rinti: "Estuve toda la vida enamorado de Lassie, cuando le olí la cola y vi que era un perro me queria matar."

Leo un artículo del troskaje, de la cumpa piquetera jujeña dicen lo mismo que Morales, la vergüenza que nunca termina.

Macri cometió lo que, tal vez, sea su último error: se metió con "la gente".

¿Se termina el papelón Cobos?

Ahora tampoco les gusta la reforma política que venían pidiendo desde hace 10 años

Me parece que está vez viajó mucha menos gente a votar al Uruguay, la gestión del frente amplio no provoca entusiasmo. Y además, están los medios.

Fachos, millonarios y cara de orto.

En los últimos días Morales, Carrió, Clarín, Vila-Manzano-El Narco y el resto de la prensa libre nos están dirigiendo una avalancha de acusaciones y veladas amenazas. Según parece estas pampas, una de las sociedades

más pacíficas sobre la tierra, alberga grupos armados dispuestos a imponer a sangre y fuego un misterioso régimen, del que nada sabemos excepto que "a Clarín no le gusta". Un poco de cara de upite puede delatar a un filósofo preocupado por los desvaríos de la humanidad. Más cara de toor puede ser tomado como constipación. Una extrema cara de culo es una señal inequívoca de estupidez. Hay juegos que son peligrosos. El juego de la denuncia por ejemplo. El juego de los, indudables, empleados de Clarín que denuncian a otros de ser empleados y sin pruebas. El juego de la denuncia contra movimientos sociales. El juego donde decis tres mentiras en una sola frase. Piqueteros kirchneristas armados de Milagros Sala te agredieron. Hasta los que no saben nada, saben que los movimientos sociales jujeños tienen cooperativas de vivienda y que son de la CTA. CTA, Kirchner, grupitos de izquierda, el PJ son todos lo mismo. Pero ¿Ven? esa es una de las lecciones que aprendimos de la década del 70, para ellos somos todos lo mismo. Cuando la GESTAPO de la dictadura secuestraba, torturaba y lanzaba la gente al río desde aviones, no les importaba de que partido eras. Era suficiente que a algún milico trastornado se le cantara el ojete que eras sumbersivo. Si estabas en tal o cual partido, se'igual. Y esta también podría ser una advertencia a los grupos candorosos que pretenden atacar al gobierno por la izquierda: Muchachos, la derecha habla de los Kirchner pero van por ustedes.Y los milicos tenían, también, a la redacción de Clarín para repetir las mentiras sin ningún problema. No hacen falta pruebas, ni siquiera se molestan en hacer una denuncia formal. Sin embargo, tipos como Morales, tienen la cara que tienen porque están temerosos. Tal vez llegue el momento en que los medios de comunicación independientes empiecen a tener llegada. Difusión de verdad. Y Gerardo tiene a su hermano Freddy de testaferro. Y de la nada ahora, después de haber pasado por la impecable administración De la Rua, tiene mucha guita Las "denuncias" de la derecha contra los movimientos sociales armonizan perfectamente con los entramados policíacos de Macri. Se reprime a los "inadaptados", se espía a los enemigos ideológicos y pronto tendremos a la policía antisumbersiva contra los piquetes. Y no estoy seguro de que acompañamiento tienen estas medidas entre los votantes del Pro. Según parece, la burguesía y sus satélites siguen creyendo en la lucha de clases y en la lucha armada. Acusar a tus enemigos de violentos es viejo como la humanidad. Hitler ocupó Polonia porque lo agredían, esos malvados polacos a caballo. Un tipo que acompañó a Delarua cuando decretó el estado de sitio y mató 30 personas en una represión salvaje, ilegal, particularmente inútil y deleznable. Ese es el que denuncia a unos pibes que le tiraron un par de huevos. Los grupos piqueteros, en particular los que han estado cortando, últimamente, los accesos a capital son opositores. Pero a los amigos del M*em-radicalismo no les importa. Si, muchachada zurda, van por ustedes. Los medios careta tenían simpatía por Terrabusi, hablaban del estallido social, y el que manejaba los despidos, vergonzosos, ridículos, con cargos estrafalarios era un muñeco de Clarín. Que bueno ser progre-gorila y estar de los dos lados al mismo tiempo ¿No? Que amplitud de criterio. No se bancan la existencia de organizaciones sociales. El factor clave de la nueva ley de medios es que abre la posibilidad de que los "piqueteros" accedan a los medios. Por eso tipos como Morales se oponen con tanto ahínco. Esas son las armas a las que les temen. La vida de estos despreciables ideólogos de la derecha es de manual. Se enriquecieron con el estado. Reciben el respaldo de los medios oligopólicos. Ex-funcionarios de Delarua. Si no tienen pasado milico es solamente por una cuestión generacional pero se oponen, más o menos abiertamente, a la política de derechos humanos, a cualquier parte de los derechos humanos. Dueños de medios y casi de provincias enteras. Socios sospechosos de capitales sospechosos, de lavadores y narcos varios, ocultos detrás de las cajas chinas de sociedades anónimas dentro de sociedades aun más anónimas. Y lo peor de todo es que, todavía, hay sectores de clase media que esperan ganar. Creen que pasar con sus autitos a sus laburitos es muy importante. Más que el derecho de todos a la vida y a la libertad.

Rinti: "Las cirugías no me van, asumo la edad que tengo, soy un perro viejo… ¿Y?"

¿Ustedes entendieron de donde va a salir la guita para "el ingreso universal"? ¿De veras que nos quieren pagar a los de clase media que ya cobramos un salario familiar?

¿Para cuándo proyecto sur en Catamarca?

La UCEP hace lo mismo que hacía Bussi. Echar a la calle a los indigentes.

¿Tener a los pibes en la calle a las 5:30 es buena idea?

Si el modelo del Uruguay es tan bueno... ¿que carajo hacen acá todos esos uruguayos? ¿Son masoquistas?

Un recuerdo de los nazis europeos. En Suecia parte VIII.

Donde disfrutamos del racismo. Entendemos a Luca Prodan. Develamos el enigma de la superpoblación en China. Peleamos contra los albaneses y, finalmente, hacemos amistad con los nativos de la planta eléctrica.

suecia I suecia II suecia III suecia IV suecia V suecia VI suecia VII

Cuando veo que, criollos de clase media, piensan que los racistas, xenófobos o como les llamen, son esos gordos pelados que hacen el saludito, me causa gracia. La opinión está cambiando, cuando vimos a "la gente" con carteles en contra de "los negros" o cuando un energúmeno insultaba al cumpa D'elia, vimos que los nazis no son unos loquitos. Los nazis están entre nosotros, en circunstancias normales no los vemos, los empleados, pequeños ejecutivos, abogados correctos que denunciaban a los obreros durante la dictadura militar, son invisibles. Nadie los tiene junados, esperan su momento para volver. Los suecos que conviven en los barrios pobres con los inmigrantes son de dos tipos, los obreros con problemas y los bohemios. Un obrero gringo que es bebedor o se falopea o esta loquillo o, simplemente, no le da el balero, y que hace laburos de mierda por dos mangos, ve a los inmigrantes como una competencia desleal. Hace lo mismo que vos pero no se emborracha. Si el inmigrante hace un laburo de mierda todo el mundo lo aprecia por ser tan trabajador y luchador, si lo hace un gringo es un fracasado. A los gringos los crían con la idea de que tenes que trepar y tener una carrera y ganar fortunas y que vivis en un país maravilloso porque sos mejor que los negros. Después de todo… ¿Qué les van a decir? ¿Qué son unos hijos de puta imperialistas? Y si estas para el orto en el paraíso es tu culpa. El Clarín no puede estar equivocado. Una ventaja que tenemos acá es que le podemos echar la culpa de todos nuestros fracasos al país. Encima los tipos que vienen tienen costumbres chocantes, los criollos hacíamos asados en los balcones, era genial porque le llenabas la casa de humo a tus vecinos. O hacíamos fiestas toda la noche y los gringos no hacen fiestas en su casa y, en general, se acuestan temprano. Para que no vean que, por ahí, un boludo, como es uno, de clase media del tercer mundo vive mejor que un gringo, les dan documentales donde ves a la gente en un basural de Haiti y te hacen creer que estamos, todos, igual. Lo mínimo que logras, repitiendo eso, es que lo gringos piensen que sos un retardado mental criado en la basura. Del menosprecio a la discriminación hay un solo paso. Cuando viví allá, lo que me tenía sorprendido era que, con toda esa mierda, no hubiera más movimientos de fachos. Los verdaderos fascistas no son los gorditos pelados, aunque maten gente, ni los obreros hechos mierda, aunque sean muchos. Si queres ver a los nazis andate a una oficina donde haya tipos que tienen poder, intenta alquilar un depto o preséntate para algún laburo piola. Los gorditos nazis, terminan por adelgazar y se consiguen una chica negra. Con los laburantes fachistones pasaba que carecían de una dirección que los oriente. Los políticos de la derecha populista son como Narquito Narvaez y Chiche Duhalde. Odian a sus propios votantes, al punto que estos terminan por entenderlo. La derecha populista tiene una contradicción fundamental que es la que tienen las soluciones autoritarias con el liberalismo económico. Tener cagando a la clase media, matar de hambre a los obreros y, al mismo tiempo, ganar elecciones, todavía, es difícil. Cuando bajé del avión en BA creía que había dejado a los racistas detrás, que los milicos eran unos invasores de Marte y que éramos todos democráticos en este país. Al único tipo que oí hablar de "basura blanca" era a Luca Prodan. Recién en el 2008 me quedó claro lo que, el pelado, quería decir.

En un país como Suecia la gran herramienta de discriminación es el dominio del idioma. La segunda es el nivel de escolaridad. Supuestamente, una vez

superados esos obstáculos, tenías que poder acceder a los laburos interesantes y bien pagos del primer mundo. Hay excepciones pero, en mi experiencia, esta, la que tengo en la mano, es lo que conseguís. El tema del idioma, no se, no todos aprendemos del mismo modo. La mayoría de los extranjeros en Suecia aprenden a hablar bien pero, a veces después de 20 años, no son capaces de leer el diario. A mi no me pasó, hablaba para el orto pero escribía como un nativo. Una vez me devolvieron plata de los impuestos. Al tiempo me mandaron carta diciéndome que se habían equivocado y que devolviera la guita. Entonces les mandé una nota yo, obvio que no me acuerdo lo que puse, pero me había gastado hasta el último centavo pensando que venía de arriba y devolver la mosca me iba a dejar culo pa'arriba. Será de dios que la oficina de impuestos me dijo que estaba todo bien, que no hacía falta devolver la tarasca. Nunca subestimen el poder de la palabra escrita, salvo que sea la de un blog de estos. No se si hay una conclusión final sobre el tema de la discriminación. Salvo que los que viven allá y dicen que nunca los discriminaron, viven dentro, no de una nube, de una nebulosa de pedos. Y los que creen que acá esas cosas no pasan es porque son cómplices. Al final, ese verano, el único trabajo que conseguí fue en una pizzería. El boliche tenía algo de las Naciones Unidas. Los dueños eran un par de albaneses retruchos, al principio, no se que les había agarrado, pero me hinchaban las pelotas, después de unos días, tal vez fue el hecho de que los mandara bien a cagar, terminamos haciéndonos amigos. Vaya uno a entender a los albaneses. El cocinero era un chino, su sabiduría oriental consistía en reclamar la superioridad china a la hora de fifar, debido a su inmensa población. El Imperio Chino sigue siendo un misterio. El mozo era turco, de lo único que hablaba este cotur era de cómo se deglutía a una sueca tras otra. Así mismo el Imperio Otomano. Había una moza sueca, cuya actitud oscilaba entre la burla y el absoluto desprecio para con todos, a excepción de mí. Por contraste me debe haber visto como un tipo civilizado. Con la guita que gané en la pizzería, se estarán imaginando, me fui de vacaciones. Mi amigo el Negro, si está leyendo esto me va a matar, salía con una brasilera, no se de donde la sacó, pero haya sido de donde haya sido, hizo bien en devolverla. No debiera quejarme porque yo fui con la uruguaya. Mercosur my ass. De última, resolví el problema mandando una carta. Me recibieron tipos que eran funcionarios de la municipalidad de Estocolmo, al fin y al cabo era lo mismo que hablar con algún tipo del gobierno pingüino. Yo estaba estudiando la línea de mecánica en la escuela secundaria, de modo que les dije que me dieran laburo de mecánico. Discutimos con el gringo, porque son así, hay que tenerles paciencia. Al final me dio un papel y me dijo que me presente en tal lado, al día siguiente, a las 7 de la mañana. Por supuesto me insistió en que llegara a horario, los gringos están obsesionados con eso, pero, en este caso, tenían razón. Un laburo de responsabilidad no lo podes hacer a cualquier hora. Cuando empecé ahí, creí que no iba a durar. El lugar era una planta eléctrica del carajo, no por las dimensiones sino por que era moderna. El primer día se tomaron un par de horas para dejarme entrar. En seguida me di cuenta del porque de la desconfianza, el único extranjero que trabajaba conmigo era un finlandés que llevaba 20 años en Suecia. Los demás eran unos gringos que no hubieran desentonado en la trouppe de 100 X 100 % lucha. Me acuerdo que al jefe de la planta le decían algo así como "byfånen", es una expresión que traducida quiere decir "boludazo atómico" y que no he vuelto a ver en ningún lado, tal vez fuera algún tipo de dialecto provinciano o tal vez no exista, en la libre tierra nórdica, otro pelotudazo igual. Vaya uno a saber. A mi no me parecía ni tan boludo, ni tan nefasto… ¿Pero quién era yo para venir a cuestionar a los nativos? El jefe, aparentemente, tenía pasado como milico, cuando todos terminaban de putearlo, yo levantaba la cabeza de mi sándwich de churrasco, que los llenaba de asombro, y decía: "Milicos hijos de mil putas!" en sueco. Eso los ponía a todos de buen humor. El capataz había sido uno de esos mecánicos de barcos que habían recorrido el mundo y conocía BA. La ciudad que describía parecía surgida de alguna peli de Tita Merello, con putas, peleas de marineros y piringundines de aquellos. Pero no era como esos suecos progres que creían que BA era como Jalisco o vaya uno a saber que. Había dos personajes contrapuestos en esa planta eléctrica, el tornero comunista y el delegado socialdemócrata. El tornero era un tipo grande y contaba como habían comprado todos los vidrios de colores del capitalismo y habían resignado la posibilidad de alcanzar el socialismo, aunque más no sea, la versión soviética del socialismo. Los zurditos de clase media, les garanto, no dicen esas cosas. El delegado sosse (así les dicen a los socialdemócratas), en cambio, avalaba al gobierno y al sistema, con la medida de hoy muy avanzado, en que vivían. El delegado era uno más y trabajaba a la par de todos. Hay que entender que el laburo era exigente físicamente y esa planta era como un compendio de todo lo que es dañino, había máquinas gigantes con ejes y calderas que estaban a mil grados y una especie de lago subterráneo de petróleo y unos depósitos con ácido y bombas de agua que pesaban toneladas. Al principio se hicieron un picnic conmigo y me mandaron a lugares que estaban bajo un metro de grasa. Después descubrieron que me podían usar para entrar en lugares donde ellos no llegaban. Las cosas más jodidas que hice fueron, primero una vez que querían que reparara la tapa de una caldera encendida, la manera que encontré era laburar empapado, y una vez tuve que limpiar una caldera chica y se me metió el azufre en los ojos. Trabajábamos de 7 a 4 de la tarde, los viernes terminábamos al mediodía nos juntábamos en el sauna, en el sauna no hay putas, afortunadamente, si no que es un lugar, ya saben, seco donde hace 50 grados. La idea es que te circula la sangre y te sentís bárbaro en un lugar frío. En BA podes lograr lo mismo viajando en subte en verano. Las únicas mujeres que laburaban ahí eran las pibas que hacían la limpieza, que buenas que estaban las finlandesas. Yo había aprendido tres o cuatro cosas en finlandés pero se ve que era peor que para el sueco, lo que es mucho decir. Para los jóvenes en busca de aventuras les advierto que se cuiden de las finlandesas, no por ellas sino porque los tipos del país de los lagos, aparte de escuchar tango y de poseer una melancolía inexplicable, Racing debería ir de gira por Finlandia, son muy guapos. Todo lo contrario de nosotros los porteños que somos puro blabla. Los finlandeses te cagan bien a piñas. Otra que: "¡Agarrame que lo mato!". Por una cuestión de contaminación, yo quería ver a Yes y a King Crimson, terminé yendo a recitales de muchos artistas latinos. Me acuerdo de Silvio Rodríguez, Los Jaivas, Viglietti. A la Negra Sosa la vi en, creo que era algo así como, la catedral de Estcolmo o el consejo deliberante. No es mi onda pero reconozco que era una cantante única. Además era una artista reconocida en serio, recuerdo que se le escuchaba seguido en la radio sueca y que todos sabían quien era. Los gringos que eran amplia mayoría en el recital estaban enloquecidos, la Negra era una diosa a nivel Bob Marley, al final del recital los argentinos la fuimos a saludar, como no podía ser de otra manera, le contamos las penas del exilio. La Negra se abrazaba con la gente y llorábamos todos.

Rinti: " Mi amigo John Wayne me decía siempre: "Aunque seas un perro comunista, Rinti, sos el único actor de Hollywood que no es un intelectual marica y que se le entiende lo que dice" ".

Las denuncias mediáticas contra las organizaciones populares… ¿Son pura chicana? ¿ O son golpistas?

Macri ya tiene su GESTAPO parapolicial, tiene sus servis espias y ahora, como frutilla de la torta, va a tener su policía anti-piquetes. Va a estar lindo… ¿No?

La policía de Macri no va a pescar un chorro ni aunque se lleven tu casa al hombro. Durante el 2002 cuando D*de preparaba su maniobra anti-piquetera se afanaban hasta el agua de los floreros.

Cerrar los boliches a la 5:30 va a servir para que la gente ande al pedo de noche y la afanen. ¿Qué va a pasar con los bingos? No los dejaran abiertos como cuando estaba D*de… ¿No?

La verdad no es fácil encontrar porque la serie de Dr. House es tan buena. Hay tipos que son artistas y la embocan. Es así.

La tele que aliena, el Dr. House

Hoy abandonamos el extremismo stalinista y nos vendemos, por un puñado de verdolagas, a la propaganda imperialista. En fin, así somos, yanquis y marxistas.

Para los que nunca miraron la serie. Se trata de un médico genial, un neurótico de manual que diagnostica enfermedades muy extrañas. No hay explosiones, ametralladoras, risas grabadas, ni extraterrestres. Es, casi siempre, un teatro filmado, minimalista con cuatro, a los sumo cinco, escenarios distintos que no son realistas.¿Por qué tantos seguimos la serie todas las semanas? Porque está bien hecha, las réplicas son impecables. Hugh Laurie, el actor que hace de House, es el mejor actor de una serie de todos los tiempos. Nos queda la esperanza de que no lo llamen para hacer del rey de Esparta. No es solamente Laurie, aunque sea el centro de todo. Los personajes son lo bastante "coloridos" como para ser interesantes y lo bastante "normales" para poder identificarse. Siempre queda algo en lo cual pensar además la serie tiene un ritmo que la convierte en un entretenimiento memorable.

La serie no tiene la pretensión de crítica social. Es como si la realidad se filtrara involuntariamente. Hay un policía fascista que, victima de una de las bromas pesadas del doctor que le pone un termómetro donde se están imaginando, decide perseguirlo y hacerle la vida imposible. Al final el, falso, testimonio de sus colegas salva a House de la cárcel o de un destino peor: la desintoxicación. La clínica Pleinsboro-no-se-que parece ser pública pero de alguna clase de gestión autónoma como si dijéramos de Obras Sociales. La jefa de House, la Dra. Cuddy, la cuarentona más sexy de la tele, vive acosada por financiar la institución. En una temporada aparece un, bastante inverosímil pero actorazo, negro millonario que intenta hacer echar al Dr. House a cambio, no se, de cien palos verdes.

Los pacientes son una historia aparte, el criterio que usa el doctor loco para seleccionar a sus clientes es, simplemente, la dificultad de diagnóstico. El diálogo suele referirse a que el caso "ya fue estudiado en tal clínica, nadie sabe lo que tiene y se está muriendo". No es raro que los enfermos sean tipos, de un modo u otro, marginados. Un obrero que tiene tres trabajos o un cura que ha perdido la fe o una ciruja que vive en la calle. House está convencido de que los pacientes siempre mienten. Un marido está enfermo de una plaga exótica como si dijéramos un parásito típico del África. El buen doctor intenta durante todo el programa demostrar que, el muy sabandija, se pescó el bicho al engañar a su mujer. Al final descubre que la mujer engañó al marido con un aventurero que había estado jodiendo, incluso en la acepción de los españoles, en el continente negro. Nada hay más desconcertante para House que un paciente que dice la verdad, pero eso ocurre muy de cuando en cuando. Afortunadamente.

El genial doctor no es una mala persona, al fin y al cabo le salva la vida a la gente. Wilson su mejor amigo, un oncólogo que es todo lo contrario de House, lo define como una fuerza positiva en el universo. Pero House es cruel y egoísta. Capaz de ver como a un paciente le explota la cabeza, filmarlo y reírse.

La inadaptación del doctor genera aventuras. Llega un caso al que nadie le da bola. House reconoce que esta mujer tiene la misma enfermedad enigmática que mató a otro paciente diez años antes. El equipo de House, incrédulo al principio, no duerme, viaja, entra en las casas, ocupa los laboratorios sin permiso. El tiempo se agota, House juega con una pelota, mira por la tele culebrones

mexicanos. Diez años, que hizo, que olvidó, hace diez años. Aparece Cuddy diciéndole que se deje de hinchar, que salve a los pacientes que puede salvar. Pero el Dr. House nunca se rinde. Aunque el paciente se muera.

La neurosis del tordo es menos rara de lo que uno desearía creer. Durante toda una temporada se pasa intentando, que su ex, deje a su actual pareja y vuelva con él. Cuando al fin lo consigue, la echa. Lo que convierte en peligrosa la locura de House es, a la vez, su más grande logro, su poder de deducción. Descubre que uno de sus subordinados engaña a su mujer y, después de obligarlo a admitirlo, se lo recuerda cada vez que puede. Una, de las tantas cosas, que a priori son incompatibles es que, junto con su neurosis galopante, House tiene mucho sentido de humor.

Por supuesto que el doctor es, básicamente, el más despiadado, manipulador y rompe de todos los jefes posibles. Imagínense un tirano inteligente, dispuesto a todo y, en última instancia, bien intencionado. Cuando el, infaltable, médico negro y la Dra. "trece" comienzan un romance, House les dice que tienen que elegir, que se separen o que uno de los dos tiene que

irse. El ultimátum resulta ser otro truco, bien a la House, para que su romance no interfiera con su laburo. Uno de sus médicos se autodefine como "lacayo de un científico loco". Es que el Dr. House es un verdadero loco. Uno de los personajes más logrados es la Dra. "trepadora" una médica desesperada por el ascenso profesional, tan insensible y agresiva que termina cayendo simpática, se convierte

en novia del bueno de Wilson y muere en un accidente, por culpa de House. Le da consejos médicos a nuestro doctor, desde el otro mundo, al punto que House termina en el manicomio.

Saben, me parece que los neuróticos saben como es el mundo pero le temen, en cambio los sicóticos no temen porque no saben como es el mundo. A veces se me da por pensar que la paranoia es como el ariete que puede romper la barrera entre las dos cosas. Cuando E. Symms era de izquierda decía que "la paranoia es el sentido táctil de la mente".

House ha creado una tendencia en las series con "antihéroes", no se si a imagen y semejanza pero es difícil evitar la comparación.

La única que he tolerado más de quince minutos es Life, pero puede ser nada más que cuestión de gusto. Lie to me: detector de mentiras loco.Mental: siquiatra loco.Life: detective ex-presidiario loco.Dexter: asesino serial bueno loco.Rescue me: Bombero loco.

Lamentablemente, en este blog, creemos que House-Hugh Laurie hay uno solo. A las otras series, algunas son decorosas, les faltan ideas y les falta Laurie.

¿Por qué Carrió tiene tanta fidelidad con el grupo Clarín? En la elección de junio, uno de los factores que, practicamente, terminó con su carrera política fue la indiferencia, cuando no la, lisa y llana contra, que le hicieron los medios.

Está claro que el gobierno avanzó pero la derecha sigue siendo mayoritaría en este país medio pelo.

Vieron que lo de Terrabusi no era tan grave después de todo.

Tribunales populares, juicios sumarios y pena de muerte para Arjona y sus complices.

Para financiar el subsidio para los pibes hay que subir las retenciones al 50% y bajar los subsidios para altos consumos de servicios.

Como Maradona y Kirchner destruyeron a la selección.

Maradona es realmente enemigo del país. Es un inadaptado, no aprendió a quedar bien con los que se debe. Pobre Bilardo, todavía esta sufriendo la pasión que tenía Clarín por Menotti. Porque, si la redacción del Gran Diario, se pone de culo, que tenes que jugar a la bolita, vos jugas a la bolita. Si un pequeño pícaro chorizo hace negocio con el representante de Michael Jackson, cagamos, el negro-blanco a la selección. Y si no das bola, fuiste. Si ganas todos los domingos sos un equipo amarrete,

o tenes suerte. ¿Te acordás lo que decían de Bianchi? ¡De Bianchi! Y si no ganas,a la selección. Y si no das bola, fuiste. Si ganas todos los domingos sos un equipo amarrete, o tenes suerte. ¿Te acordás lo que decían de Bianchi? ¡De Bianchi! Y si no ganas, despedite. Te inventan conflictos. Maradona se peleó con Bernabé Ferreira, Maradona lo desmiente, Bernabé Ferreira lo desmiente, pero no importa, Trompetin te lo repite hasta que la gilada queda enloquecida.
¡Maradona es polémico! Lo único que no es polémico para el imperio de la Sra. Secuestradora-de-niños es el imperio mismo, la señora Roba-niños, Cobos y la basura del primer mundo.
En los "ámbitos fuboleros" se habla de cualquier cosa, menos de fútbol. Porque de fútbol no saben. En una época los periodistas de fútbol se la jugaban, decían si fulano o mengano tenían que estar en el equipo y si tal dibujo táctico convenía. Si se hubieran dedicado a hacer eso, el Diego no se hubiera enojado. Pero critican por criticar. Los comentarios "raritos", socarrones, irritan. Es una forma de deprimirte sin tener que probar nada.Comentarios irónicos sobre el loco Palermo, por ejemplo. Y el loco, divino sea, los vacunó. Porque, desde el punto de vista futbolero, lo único que cuenta a la hora del fútbol, estuvo bien. El loco venía metiendo un gol por partido y contra equipos que no juegan nada mal. Maradona, desde que dirige la selección cometió un error muy grave, ir a Bolivia con los titulares, y acertó un montón.
Hay tipos que, muy convencidos, piden belleza. El fútbol no es belleza de nada, son 11 tipos que corren y que intentan meter la pelota dentro del arco. Si queres ver belleza ¡Anda a ver ballet! Si te gustan los sombreritos y los tacos, fuera del resultado de la jugada, es porque nunca jugaste al fútbol. Si tiras un caño en tu área y te meten un gol, los pibes te cagan a trompadas. Te dejan el culo hecho una belleza.
La verdad del fútbol es que en el Centenario no gana nadie. Hacía 33 años que una selección no ganaba. El equipo uruguayo juega bien, o ahora me van a venir con que los yorugua son pataduras, cuando todos los domingos nos cansamos de gritar "¡uruguayo!". Venían de ganarles a los ecuatorianos en la altura. El partido fue una batalla. Se ganó como se ganan los partidos en un mundial, con inteligencia. Y embocándola cuando la tenes que embocar.
Salir cuarto en la eliminatoria sin haber jugado bien no tiene importancia. Y para el mundial se puede terminar de armar el cuadro. Nunca se sabe.Nunca se sabe pero así es esto, así es este país, es como un Afganistán pacífico, el límite del combate entre el "consenso universal" y los polémicos. Los polémicos son Evo Morales, Chavez, los Kirchner, Maradona y el arquero. Maradona, por lo menos, ya tiene el equipo.
Los "detractores" de Maradona no descansan nunca. El mítico 10 parece ser el compendio de todo lo que "el ciudadano intachable" odia.
Maradona es adicto, algo imperdonable para esa gente poderosa y sana que deambula haciendo patria y aportando tanto.
Diego es millonario por lo que es un traidor a la clase obrera y, por eso, la sección Barrio Norte del poder obrero lo repudia. En los artículos sobre Suecia aparece el tema de la discriminación y el racismo. Y resulta que, no son los negros que se cagan de hambre, el blanco principal de los nazis. Los fascistas detestan a los negros cuando trabajan y les va bien. A la raza superior, la ponían loquita, los judíos con plata.
Pelusa dice las cosas de frente, lo que es intolerable para los reyes del "se dice" y las "fuentes cercanas".
El Diego les da tanta rabia a los cocoritos de Belgrano, es un negro malo que hace lo que se le canta el toor, es un mal ejemplo. Porque Narcovaez es un ejemplo bárbaro. ¿Qué va a decir "el mundo" de nosotros? ¡Ay! Mirá lo que van a decir en España, mirá como los diarios islandeses escriben mierda de nosotros. Maradona pidió que se… ¡oh! Horror de los horrores.
Eso es terrible… ¡Nos afecta tanto! ¡Ay! La "opinión" "del mundo".
Maradona es rencoroso, que cosa terrible esa de andar revisando el pasado cuando "los países modelo", del pensamiento único, miran para adelante.Diego sale de noche, anda con gatos, es el único porque los alcahuetes de la Sra. Secuestra-niños son todos intachables.
Cuando se meten con Maradona, y siempre se terminan metiendo, el 10, en vez de quedarse callado, como hicieron otros técnicos cuando los defenestraban, contesta. Se les pone bravo.
Les pide a las voces, sagradas, del consenso y la libertad de prensa que se la chupen.

Un cumpa me manda dos comentarios piolas y quiero agregar: a la rubia del artículo anterior la puse porque es futbolista. Me encantan las chicas que juegan al fútbol. Además quería poner bellezas más "terrenales". Para la próxima va bombonazo.

En cuanto al misterio del "anarco-peronista", bueno ese es justamente el tema. El argentino es anarco y peronista. A los que no somos ninguna de las dos cosas deberían retirarnos el pasaporte. Nuestro país es como mi mujer, la amo pero no la entiendo. Y estoy viejo para siquiera pensar en hacerlo.

Carrió tiene razón: Kirchner está cada vez más parecido a Stalin y Cristina a Nikita Krushov. Salen trenes a Siberia.

Por culpa del gobierno vuelve Arjona. Y nadie hace nada.

Por último, un abrazo para todos los cumpas peronistas y afines en el 17 de octubre.

Aventuras de un criollo en Suecia parte VII

Donde, en nuestro triunfal avance sobre Europe, conocemos gallegos, etarras, y a los tramposos divorciados. Napoleón falló, Hitler falló, la Unión Soviética falló pero los argentinos

suecia I suecia II suecia III suecia IV suecia V suecia VI

Durante mi primer verano en Estocolmo no conseguí trabajo, fue la única vez que me pasó, cinco años de gobierno de derecha estaban dando sus frutos. No era tan grave, la guita que había sabido amarrocar en momentos de bonanza me permitían pagar el alquiler, comer, cosa que en realidad no necesitaba demasiado, y ninguna otra cosa más. Lo que si me quedaba era un montón de tiempo para pasear y no hacer un carajo. En realidad. tenía una fuente extra de ingresos, en mi depto funcionaba el club de los divorciados. De los "falsos divorciados". Los muchachos habían descubierto que, si tenías, digamos, cuatro pibes y te separabas, tu mujer cobraba como madre soltera con cuatro pibes, lo que, para hacerla corta, te permitía vivir sin trabajar.

Ahora, además de hacer los papeles del divorcio, necesitabas fijar un domicilio legal en otra parte, los gringos, que ya se habían dado cuenta de

la hábil maniobra, te controlaban y te caían por sorpresa. Igual lo único que tenía que hacer era decirle, a los burócratas, que fulano vivía ahí pero que no estaba. Lo demás era cuestión de poner un cartelito en la puerta. Ya por aquel entonces, la trampa, me parecía ligeramente deleznable pero conviene recordar que, no es lo mismo, estar en desacuerdo con algo que convertirse en un buchón. En fin, que se arreglen ellos. Los divorciados estaban agradecidos y siempre me dejaban alguna botella o exquisiteces como dulce de leche casero y cosas así. Ese verano me vino a visitar un amigo mítico desde Paris, el tristemente celebre Negro. El Negro vino con dos valijas grandes que parecían pesar toneladas. Pensé que, si era un muerto, había viajado demasiado lejos para deshacerse de él. En las valijas había dos remeras y 20 botellas de alcohol. Nos fuimos a Dinamarca, a Roskilde, supongo que todavía lo hacen, es el último festival jipón que queda en Europa. A la vuelta me llamaron de la oficina de empleo y me pusieron a cortar árboles. El trabajo carecía de sentido en si, estaba pensado para que la muchachada estuviera entretenida y se ganara unos mangos. Muchos de los jóvenes desocupados eran inmigrantes, los suecos que estaban ahí eran uno bichos raros. Me acuerdo de uno que era satanista y lo pescaron en el cementerio bebiendo sangre de chancho. El pibe decía que, el diablo, era un tipo piola, que le iba a decir si yo siempre fui de Boca, espero que la haya ido bien, la existencia del demonio me parece más creíble que la de dios de cualquier manera. Cuando llegué a Estocolmo venía precedido de mi fama como "militante" en el sur, de modo que la gente del PRT me recibió bien. Por esa época, más o menos, se armó la fracción de Gorriaran, a quien le decíamos "el pelado". Los que conocí de la banda de Gorriaran me parecieron más precarios aun, políticamente, que el resto de los que andábamos dando vueltas por el mundo. Se fueron a Nicaragua y se convirtieron, eso dicen, parezco Clarín, en una especie de comandos de la revolución. Me parece que estos pibes con una dirección política, el gobierno sandinista, no eran tan dañinos pero bajo su propia dirección… Igual los sandinistas no estaban reclutando gente, creo que el caso del PRT de Gorriaran fue una excepción. Los de la banda del pelado parece que eran de la falange guerrillera del PRT, el resto éramos tipos de clase media o de obreros que, en el fondo, también eran de clase media. Hubiéramos tenido problemas para acampar un fin de semana en el Tigre. A mi me mandaban, de vez en cuando, la revista humor y cartas que me contaban, un poco, de cómo estaba la cosa, no mucho, porque la gente tenía miedo de que, los milicos, le leyeran las cartas. Y con eso, estaba más al tanto de lo que pasaba en la argentina que la dirección del PRT. Faltaban unos meses para que se terminara la dictadura y el PRT analizaba que los milicos iban a estar 20 años. Las consecuencias de ese análisis eran interesantes. Para empezar, que había que volver al país con una organización recontra preparada, hacían falta millones de dólares para comprar armas y visores laser para la noche y un tanque. Para conseguir esas fortunas había que asaltar algunos bancos. Ya se que suena que los estoy jodiendo pero, más o menos, eso fue lo que hizo, al menos un grupo, de los muchachos en México. Para colmo México que tiene una cana terrible y que tiene unos servicios buchoneriles del carajo. Como no podía ser de otra manera, después de una serie de operativos de "recuperación", fueron a parar a la gayola pero mal. Además de la necesidad de millones de dólares para comprar misiles tierra-tierra, había que tener el apoyo del mundo socialista. No bastaba con que los cubanos, y los sandinistas para el caso, te ayudaran dándote entrenamiento y cosas por estilo. No, necesitabas tener la ayuda del coloso soviético, al que, por cierto, le fue tan bien. Para eso tenías que tener una política de "acercamiento". Aclaremos que no es cierto que los soviéticos sostuvieran o fueran cómplices de la dictadura y movidas así. Pero si es cierto que tenían un comercio importante y que los milicos les vendían el trigo. Y, ya que estamos, también vamos a iluminar los misterios del socialismo. Los Tovarich necesitaban trigo porque las cosechas que tenían eran un desastre y porque no permitían que la gente se cague de hambre, que es lo que hacen en Rusia ahora que ha llegado la libertad. Bueno, no importa, la cuestión es que un argentino no podía esperar mucho de las repúblicas socialistas. Ahora hete aquí que en esta historia, que no es nada más que ficción, claro, los dos puntos se juntan. Hubo una reunión de grupos latinoamericanos y cuando pedí que nos solidarizáramos con los cumpas presos en México, que la estaban pasando mal, los muchachos del PRT me sacaron cagando. Cuando les pregunté porque, me dijeron que eso podía ser usado para criticar a la URSS por tipos que estaban presos en Polonia y que-se-yo-que. Esta relato ficcional tiene final feliz porque los muchachos del PRT todavía están, bebiendo sangre de Chancho, en Estocolmo. Si me di cuenta yo, es porque todo el mundo se dio cuenta de que el PRT se estaba desintegrando. El único grupo al que, de verdad, he pertenecido en la vida es la JG y, cuando nos hicieron pomada, estaba demasiado preocupado escondiéndome como para pensarlo. Hay gente que tiene problemas con esas cosas. Edgar tenía problemas. Cuando le tocó rajarse de sus pagos era muy joven, perdió familiares con la represión. Aparentemente es mejor estar exilado con la familia que estar solo. Pero, no se, si es tan así, cuando tenes dos nenes chicos y una mujer con la que no estas bien. Edgar compartía las jodas con nosotros que éramos sus pares, andábamos dando vueltas por la ciudad en un auto destartalado que él tenía. Con los desastres que hacíamos con el espantomóvil, nunca nos metieron en cana. Para mi Edgar era el único que compartía el espíritu de la JG, por ese lado hay que entender que, la extinción del PRT, era el fin de la perspectiva revolucionaria. Habría retorno, democracia y todas esas cosas pero ya no habría una república socialista. Y no habría compañeros del partido para contenernos. En los últimos días que vi a Edgar, me venía a visitar, era obvio que estaba divorciándose, en serio, con sus hijos y se quedaba, cosa rara en él, callado escuchándome. Yo estaba preocupado por mi novia, una persona horrenda que también debe estar bebiendo sangre de lechón. Después de eso, las cosas nunca volvieron a ser iguales para ninguno de los integrantes de aquella agrupación latinoamericana. Los argentinos estábamos en un club, no era originalmente un club argentino, ni siquiera latinoamericano. Era un club, al parecer, fundado por españoles, se llamaba, tal vez esté ahí todavía, albergando a los nietos de los exilados, "El club de los cronopios". Hace, por lo menos, 30 años que no leo a Cortazar, de modo que, no recuerdo que catzo era un cronopio. Pero estoy seguro de que éramos unos cronopios. Teníamos un equipo de fútbol, este no era como los del sur de Suecia que jugaban bien sino, más bien, un rejuntado. Cuando empezó la guerra de Malvinas llevé el diario al vestuario y les dije a los pibes que estábamos en guerra, que la argentina estaba en guerra con inglaterra. Nadie me dio pelota. El comité argentino se reunió, lo que creo que pasaba una vez por año, y los muchachos decían que se iban a ofrecer de voluntarios. Yo no soy nada valiente pero me hubiera gustado ir, para matar oficiales enemigos y no precisamente ingleses. Nuestro sentimientos eran contradictorios puesto que cuando hundieron, creo que era, el Sheffield estábamos todos felices. Igual, como no leíamos Clarín, sabíamos que la guerra estaba perdida antes de empezar.

En vez de ir a la guerra me fui de vacaciones. En Paris no hace calor casi nunca, al menos no para un porteño, pero el titulo de "ciudad luz" se lo dieron los nórdicos que

fueron de visita. No se como será ahora pero me acuerdo que en el tren francés íbamos en una cabina para nosotros solos, con aire acondicionado. El tren del país vasco, creo que tuvimos que pagar, porque el pasaje que teníamos no lo cubría, databa del siglo XIX y marchaba a paso de hombre. Aun así el tren vasco era mejor que el que iba de Barcelona a Vigo que era una mugre y un hacinamiento como no he visto en mi vida. Cuando llegamos a Bilbao nos metimos en un bar que era igual al bar "La Coruña" que está en San Telmo. El idioma de los vascos es por completo incomprensible pero si te putean en chino te das cuenta igual. Además los vascos son todos morrudos, el deporte nacional es agarrar una piedra como las que levantaba Sanson, antes de Dalila, y tirarla lo más lejos posible. Al final uno de los vasquitos se comidió y nos preguntó si éramos franceses. Cuando, muy enojado, les dije que éramos argentinos, lo que no era del todo cierto puesto que un amigo era chileno y yo venía con novia uruguaya, los vascos se levantaron y nos empezaron a saludar. Preguntaban sobre parientes que tenían en San Justo y no llegaban a penetrar el misterio de que, en San Justo, debían vivir como un millón de vascos. Aunque no lo decían, Bilbao estaba como en toque de queda y se parecía bastante a nuestros pagos con dictadura, eran todos partidarios de la ETA. Ir ahí, es el modo más fácil de no estar en Europa, sin salir de Europa. Fuimos a visitar a un amigo que vivía en un pueblito llamado Zaraus, o algo así. El pibe se había conseguido una novia vasca y se había ido a vivir con ella a una casa que quedaba a un par de horas de caminata del pueblo. La casa estaba como en la cima de una colina, era de piedra, de una antigüedad incalculable. No me extrañaría que la hubieran usado los árabes cuando invadieron España. La casa carecía de luz eléctrica y de agua, de modo que la entrada estaba llena de bidones. Nadie me saca de la cabeza que ese pibe era el "anarco peronista", tiene que ser. En invierno se iba al bosque, cortaba leña, un toque de querosén y listo, tenía cocina, calefacción y agua caliente para bañarse. El pibe y la novia trabajaban en el pueblito de algo, pero creo que ni ellos sabían bien que era. Cobraban alguna clase de seguro de desempleo español que eran, siguen siendo, dos mangos. Como será que nosotros, ningunos privilegiados por cierto, compramos un montón de cosas y se las dejamos, hay que contar que, por aquel tiempo sin UE, España era barato. Si hubiera conocido a la vasca de mi vida, como el amigo anarco, me hubiera quedado ahí. Sin duda. El tren ese, tipo Auschwitz, nos llevó hasta Vigo. Fuimos a visitar a un amigo, obviamente gallego que conocían los muchachos de Paris. Algún día, que no vamos a llegar a ver, vamos a tener una clase media como esa. Vivían en una casa hermosa, rodeada de parque y de cosas lindas para divertirse. Eran cultos sin la boludez sobradora, eran considerados, respetuosos y con un sentido de humor genial. Criticaban al sistema pero sabían que les estaba yendo bien. Esto último es muy importante, si tipos de clase media que tienen casa y un auto asumieran su bienestar, en vez de compararse con el jeque de Oman, estaríamos todos mucho mejor. Es más, creo que hasta los pobres estarían mejor. Nos prestaron un depto, pensábamos que estaría vacío y nos íbamos a tirar en las bolsas de dormir. El depto era de lujo y estaba todo amoblado. El pibe gallego nos mostró la bodega y nos dijo que la aprovecháramos. El problema de Vigo era que, aun con una playa fantástica, hacía demasiado frío para meterse al agua. El lugar es así. Si, como se habrán dado cuenta, uno se puede bañar sin problemas en un lago sueco pero no en el norte de España. Nos llevaron a un boliche de esos, como había en Valencia, donde se comía al aire libre. Comimos una mariscada infernal con un vino patero que te dejaba la boca morada. Una genialidad. Salimos a reventar la noche a la disco, estaba de moda un disco de The Police. Nos fuimos de madrugada a comer más mariscos a un boliche que quedaba en un muelle, dios sabrá donde carajo.

De Vigo nos tomamos un tren al sur de Portugal. La región se llama Algarve, es seca como el desierto del Sahara. Tiene playas de océano, son todas

playas chiquitas, si queres caminar un poco te conseguís una playa para vos solo. En Portugal las coronas suecas valían más que en España. Nos íbamos, todos roñosos de la playa, a comer a un restauran careta. Cuando se enteraban de que éramos argentinos todos me preguntaban si era desertor. Lástima que fui con una piba, a eso del desertor, me parece que se le podía sacar el jugo. Cuando les decía que no era desertor, se me quedaban mirando y no me creían. Evidentemente tenía cara de apátrida desertor, como Martín Fierro.

Dice Diego: "Conocí a Rinti en aquel partido contra Francia, quería hacer una película de mi vida"
Los periodistas esos, que la pueden seguir chupando, no son periodistas, son opinólogos y operadores. Hablan de más y no saben nada de fútbol.
Me parece a mi… o Cobos esta empezando a parecerse a Reu(te)man? (Chapa)
Están en campaña contra aerolíneas. Ojo.