La dirección nacional de la JG funciona en mi casa (1975)

Nunca he vuelto a ver gente como esa. El mundo cambió o, espero que sea eso, solo se es joven una sola vez. Para el año 75 estábamos en la JG. Si mal no recuerdo en el círculo del Nacional Buenos Aires éramos 9. El cuerpo de delegados no era ni ilegal ni estrictamente legal tampoco. Supongo que todo el país vivía en un gran limbo. Por lo menos en la JG no teníamos dudas de nuestro papel en el drama. No sé en que momento del año nos anotamos todos como voluntarios para ir a pelear al monte en Tucumán. Me acuerdo que eso despertaba asombro y admiración. Imagínense lo que era discutir con nosotros, mientras ustedes hablan de la revolución, nosotros estamos juntando fierros para la Compañía de Monte etc. Haría falta alguno de esos investigadores capaces de reunir una culada de documentación pero el desbande y la masacre, creo yo, empezaron justo después de que sucumbiera la guerrilla en Tucumán. Lo especial de mí, aparte de pertenecer a la línea petardista, era que mi viejo, un señor de clase media arruinada, tenía simpatías con la guerrilla, lo que, en mi opinión, todos los tipos de clase media arruinada deberían tener. Por eso, en ese departamento lóbrego y abandonado se estableció la Dirección Nacional de la JG. Obviamente que en esta historia nadie se llama como se llama porque nadie usaba su nombre en esa época, ni los del partido radical. El primero que apareció fue Daniel, era un muchacho rubio, a mis viejos se los ganó enseguida, se ve que tenía un pasado de clase media "como uno", siempre me traía discos y hasta instrumentos musicales para vender. Era como que se iba despojando de todo para quedarse nada más que con la organización. Después apareció, de este no me acuerdo ni el apodo, un cumpa un poco mayor, debía rondar los 21-22 años que creo que era el capo-capísimo de la JG, un tipazo que sabía discutir y sabía reírse. A veces discutían sobre modelos de socialismo, la mayoría estábamos con el modelo cubano, obvio, pero una minoría hablaba de la Alemania Democrática. Ese país terrible del que "lagente" se quería escapar y que la cagaban coheteando en el muro. Y que ahora todo el puto mundo reconoce que fue una sociedad civilizada, democrática e igualitaria. Bueno pero ese es otro tema. Y apareció también un compañero con acento norteño indefinible que se presentaba como indio puro, cosa más bien rara en un argentino. Andaba con saco y corbata y con una valija con chucherías que, supuestamente, eran para vender, ese era el minuto que tenía: el de ser un vendedor. Angel, así le decíamos, paraba muy seguido en casa. Me explicaba como tenía que ser la conducta de un militante revolucionario, que había que levantarse de madrugada, no beber, no perder el tiempo y vivir para los demás. Yo tenía claro que no pertenecía a esa clase de gente y, sin faltarle el respeto, me le cagaba de la risa. Pero Angel me tenía paciencia, una virtud rara en un revolucionario, además valoraba que un individuo con pésimas características personales como yo se arriesgara a militar. Pienso que si hubiésemos triunfado, aramos dijo el mosquito, estos cumpas hubieran sido los perfectos gobernantes. Eran como el Che en serio. Gentiles, decentes, humanos e incorruptibles. En cambio si, de todas las cosas imposibles, hubiese gobernado gente como yo la calle estaría llena de miles y miles de tipos con pilares de concreto metidos en el orto. De la dirección nacional el único que, probablemente, haya quedado vivo es el gordo Tito. Es el único del que tengo alguna clase de noticia, oí decir, allá lejos y hace mucho tiempo, que era de la colectividad y que había logrado zafar y conseguir la visa para Israel. Hasta escuché decir que tenía una pizzería en Tel Aviv. Que se cuiden los israelíes porque, si el pibe es coherente, el sótano debe estar lleno de guerrilleros palestinos. Que Jehova lo ilumine. Tampoco me quiero olvidar de la guerrillera. Era una compañera alta y morena que hablaba con acento entrerriano-santafesino. El departamento era minúsculo y la muchacha tuvo que ir a dormir a mi pieza. Mi viejo me miró y me hizo una seña como diciendo: "ahora si que la hiciste bien, changuito". Durmió en mi cama y yo arriba de unas frazadas en el piso. No hace mucho nos reunimos algunos sobrevivientes y todavía nos acordábamos de ella. Los más avispados que, entre otras cosas, intuyen que todo esto es tal cual lo estoy contando, se estarán preguntando que pasaba con los vecinos que veían pasar, al rubio y al indio, llenos de paquetes, bajando y subiendo. Pues los vecinos se hacían los distraídos y no decían ni mu. Han pasado los años, las décadas y se terminó el siglo y aun no sabemos que era lo que eso quería decir ¿Tendrían miedo de la venganza del ERP? ¿Estarían secretamente a favor de los subversivos? El día que estos buenos pequeño burgueses estiren la pata dios les va a hacer una recepción de gala y ni siquiera van a saber porque. La JG tenía su propia revista, "Juventud Rebelde", era nuestro orgullo. Hubo casos en que los pibes de la dirección nos consultaban a nosotros para escribir algún artículo. La revista se la vendíamos a todo el mundo. La sección que más me gustaba era la que enseñaba a hacer cajas volanteras y petardos caseros. El nivel siguiente era el "circulo de lectores" para los que gustaban de discutir la revista con sus propios dueños. Si los muchachos estaban interesados en militar teníamos el círculo de aspirantes. Si algún militante se mandaba una cagada, llegar tarde a un cita p. ej., podía ser degradado al circulo de aspirantes. Ese castigo era inusual y se lo consideraba de mucha crueldad. Por fuera de eso, la línea, a comienzos del 75, era crear y ayudar a mantener organizaciones de base que debían ocuparse de problemas locales. Por lo que se, algunos de los pibes de la Dirección Nacional participaron del ataque a Monte Chingolo. Para ese momento de las "garantías constitucionales" y esa clase de cosas no quedaba mucho en pie. Había que tomar las armas o huir pero la dirección, cualquiera de ellas, ya había perdido la brújula y seguimos como si estuviera gobernando el Tío Campora, Lanusse o la morsa Onganía. Todo eso es del año 76. Otros pibes que conocí eran de la dirección intermedia, es decir que probablemente eran de las direcciones locales. Una característica de los pibes, espero que esto no sea usado para facilitarle las cosas a alguna dictadura del futuro, era que todos llevaban alguna clase de paquete-bulto o valija a cuestas. En general en los bagayos iban revistas, ojala hubieran sido armas. Por eso Roque siempre andaba con una valija que era más grande que él. De Roque me acuerdo que salía con Chivi una piba del colegio, Chivi vivía en un departamento en pleno Belgrano que te caías de culo. Me acuerdo que la madre era sicóloga y que me vio una vez y habló un par de palabras conmigo, después de eso le dijo a la hija que yo era peligroso y me prohibió entrar. Dios sabrá que fue lo que le dije pero ahí demostró ser una buena sicóloga. De Roque dicen que se rajó para España y que, hace una punta de años, trabajaba para una variante ibérica de burócrata sindical. Otro que recuerdo es al surrealista, no se como le decían, le decíamos así porque el surrealismo lo acompañaba donde fuera. Si el flaco veía un colectivo destartalado, había muchos en BA en aquella época, exclamaba: "¡Es surrealista, me caga la vida!". El surrealista cayó en cana en el 75 y, por lo que sé, lo dejaron ir. Si después de eso lo volvieron a pescar, se pueden ir imaginando lo que eso significaba, o si se pegó el raje, no lo se. Un destino más cercano a como es el mundo ahora fue el del Cordobés. El pibe era, obviamente, de Córdoba, allá la represión llegó antes y fue fulminante, y nos conoció cuando le dimos alojamiento. Al Cordobés lo volví a ver en París. En los años 80 se consiguió una novia "revolucionaria francesa" que se fue para Nicaragua, él tendría que haber ido para allá también pero nunca viajó. Me acuerdo haberlo escuchado, siempre hablaba de Paris nunca hablaba de los años de militancia. Lo relaciono con otro cumpa que quedó con problemas de alcohol y que volvía a las historias del 73-74 y que no podía o no quería avanzar más allá de eso. A uno le fallaba en el tiempo y a otro en el espacio. Lo que viene a ser lo mismo ¿No? Lo que creo realmente es que si alguien puede hablar de lo que pasó con nosotros, con nuestros compañeros de la dirección de la JG, como estoy haciendo yo, es porque no lo entendió. A comienzos del 76 la dirección decidió que la casa ya no era segura, tal vez fue cuando cayó en cana el surrealista o no, no se, pudo haber sido cualquier otra cosa. Para mediados del 76, cuando desaparecieron nuestros compañeros del Nacional Buenos Aires, la JG y su dirección nacional o lo que fuera eran solo un recuerdo.

A coger que se acaba el mundo, hoy: ¿usted dejaría a su hija andar con un boliviano?

Hoy prefiero escribir sobre el país, el verdadero país de aquí y ahora. Déjenme que les hable de mi prima Sarita. Hace unos cuantos años éramos muy unidos con mi prima. Nos venía a visitar cuando vivíamos en unas ruinas. Yo había puesto una mesa en una habitación que tenía las paredes que se venían abajo y caía cal por todos lados. Pero ahora que estamos bien Sarita ya no se acerca a casa. Nunca pasó nada malo. Sarita se había comprado, ya se lo que van a decir: "Judíos con plata ¿Eh?", un departamento en caballito. Los problemas entre nosotros, si es que hay problemas, empezaron en esa época. Sarita era, es, como decirlo, Sarita no es fea pero es un poco, bastante, gorda. Sarita, simplemente, no cubre los estándares de belleza de la clase media. Claro que ese no era el problema, cuando uno es un revolucionario que lucha contra el sistema puede llegar a cualquier extremo, incluso mostrarse en público con una prima obesa. No, el problema fue, es, que Sarita se buscó un novio. Lo que tampoco sería problema si no fuera que el novio es de esos sujetos inasibles a los que el vulgo, no uno que es un tipo fino, llama: "Pata e'lana". ¿Por qué el vistoso apelativo? No estoy del todo seguro pero el sujeto en cuestión es un divorciado que nunca termina de divorciarse. La mayor parte de mis amigos tienen un divorcio, algunos más de uno, encima. Cuando los hijos son niñitos es lógico mantener una relación con el o la ex. Normalmente no queda más remedio. Pero, llegado cierto punto, los nenes crecen y uno no precisa ver ni en fotos a el/la ex. Un "Pata e'lana" anda un poco con la/las ex aunque los nenes sean parecidos a la mole Moli. El amigo Patita le hizo comprar a Sara un depto en el culo del mundo. Y mi prima tuvo un hijo con él que está criando sola. Porque el Pata se va a separar del todo pronto, muy pronto, como viene diciendo los últimos 10 años. Temo escribir lo que estoy pensando ahora, porque las feministas son un lobby poderoso. Puede que me hackeen la página y el link vaya para la página de Disney o que aparezca degollado debajo del puente del riachuelo. Pero en este blog nos hemos comprometido a algo, no sabemos bien que pero a algo. El Pata no está engañando a Sarita. Sarita se engaña sola. ¿Saben lo que es el Pata? Lo digo yo que tengo titulo habilitante de psicólogo de la calle Olavarria. El Pata nunca pudo dejar a mamá. La ex mujer, de la que jamás terminara de separarse, es una mamá substituta o algo así. Para conseguir la dudosa compañía de Patita mi prima Sara debería tener mucha guita y una personalidad dominante a toda prueba. Una vez estuve con el Pata y me tuvo toda la noche escuchando rock nacional de la década del 80. Lean mis labios: "Nunca esa carta". El Pata es un señor profesional, o algo así, que trabaja para una de esas empresas que tienen esclavos. El Pata es un muchacho blanco, siempre impecable. El Patita es uno de nosotros. Flor y nata de la clase media argentina. Y yo no tuve mejor idea que decírselo a Sarita. Entre otros defectos graves soy medio metaforero entonces no le quise decir que ella estaba atrás de un novio para que mamá estuviera orgullosa de ella y no para ser feliz. Le hablé de un amigo común. Piolin tuvo una vez a la rubia de sus sueños pero la rubia soñaba con otro, de modo que lo cagó. La rubia lo cagó muy mal a Piolin. De muchas maneras Piolin no pudo recuperarse. Piolin se convirtió en un Pata e'lana. Tiene una mujer pero no es la rubia profesional o la profesional rubia, como sea. La victima de Piolin es una piba del pueblo. Los que conocen la orientación de este blog saben que acá vendría la parte en la que digo que la clase media excede la medida de la boludez. Que los rubios de la clase media están con muchos problemas y que si no sos, no sos. Mi mujer tiene una amiga, trabaja en otra de esas empresas del orto, para conseguir a su príncipe azul tuvo que agrandarse la pechuga. Flaca, desde acá te digo, si no te quería plana tampoco te a va a querer tetona. Es así. Es la realidad y no tiene vuelta. No hay receta para ser feliz pero para ser infeliz hay una receta segura: buscate uno/una como vos, que sea de la misma condición de tu alta alcurnia. Alguien de la empresa, sobre todo si la empresa es una mierda. Pero debe ser un problema generacional. Hace un tiempo conocí a la hija de mi primo. Es una muchacha rubia a la que no le falta ni le sobra nada. Apareció con el novio. El novio era un chico boliviano. Voy a esa, la raza judeo-boliviana va liberar a los oprimidos. Mi prima casi no nos saluda. Vive sola con su hijo y del Pata e'lana… ¿Ustedes lo vieron? Yo tampoco. El medio pelo odia que venga gente como uno y les diga que los problemas individuales son problemas colectivos. Es peor que el comunismo! Y una última observación, el boliviano/la boliviana de tu vida puede ser rubio, por si hace falta aclararlo. Pero eso si, tiene que ser boliviano/a.

Cayó el dictador de Túnez ¿Se acuerdan de cuando Terragno lo ponía de modelo? También me acuerdo de Irlanda. El tipo debe ser mufa

Hablando de lo de Magallanes ¿Se acuerdan cuando la onda era "hacer como en Chile"?

Los 3 millones que votaron por Lavagna ¿No dan un poco de vergüenza ajena?

Por andar boludeando nos perdimos el hermoso campamento juvenil, tocate una que sepamos todos, de la FAA. Con el PCR y el tano De Generado.

Los náufragos del retorno. (Estocolmo, 1983)

Si esto, dios no lo permita, fuera una especie de cuento debería empezar por contar que nos encontrábamos en casa un día de vacaciones nublado donde no podíamos ni tomar sol, ni ir a la pileta. Con mi compañera, mis hijas y la perra y la gata. No se porque me acordé de una novia que tuve hace 27 años. Se llamaba Graciela. El hermano era mi amigo, mi mujer lo señaló como "hermano entregador". Eran uruguayos. El pibe estaba obsesionado por volver a sus pagos. Bueno no se si la palabra "obsesión" es la correcta. Supongo que "obsesión" es cuando te pones de culo con alguna boludez. En este caso, el pibe tenía un objetivo razonable pero era incapaz de darse los medios para concretarlo. O algo así. Por aquella época el regreso de los exilados se puso de moda. Alguna de las cosas terribles de la vida la gente se las busca por si misma. La idea de, dios se me fue el nombre del pibe, era volver al Uruguay, tocar la guitarra y estar con la gente. Pero la vida no es así. La vida es una lucha, como dijera Carlin Calvo. El hermano de mi futura ex se consiguió una muchacha, también yorugua, que quería lo mismo que él, ya saben, volver, tocar la guitarra y etc. Mi mujer me interrumpió para decirme que ella, mi mujer, llevaba 8 años en la misma empresa y, aun así, no estaba segura de conservar su empleo este año. La cosa es que, según supe después, se fueron a Montevideo, tocaron la guitarra, se recagaron de hambre y, al cabo de unos meses, estaban de regreso en Estocolmo. Hay que tener en cuenta que, para empezar, todavía estaban los milicos en el Uruguay. Por aquella época la diferencia de nivel de vida entre los dos mundos era peor que ahora. Parece que no, pero yo me acuerdo, además de las 5 semanas de vacaciones pagas en Europa, que tenías en tu edificio unas máquinas de lavar de la gran puta que funcionaban con una moneda y un secarropa. Los muebles eran como los que se ven en las películas. Y cosas así. Recuerdo a otro pibe, lo llamábamos Kike. Era argentino y se volvió a su provincia, no estoy seguro si era Corrientes o Chaco o algo así. Era, es, sigue siendo, una provincia remilica donde no podías hablar libremente de lo que había pasado con la dictadura y esas cosas. Kike se consiguió un laburo, trabajaba 400 horas por dos mangos y el ambiente donde le tocó moverse era, para hacerla corta, deprimente. Kike no quiso volver nunca más, ni de visita a la Argentina. Los que vi regresar, regresaron así: por las suyas. Nadie regresó con un partido, una agrupación cualquiera o un mísero sindicato. Los que estaban más organizados…bueno no se que les pasó. Me acuerdo que los partidarios, del PRT, de Gorriarán se iban para Nicaragua. Ojo porque dicen que la hicieron bien allá y que los nicas los tenían en alta estima. No se que fue de la vida de los que siguieron al pelado. No se si se quedaron allá con los nicas o si regresaron para participar de La Tablada o si volvieron y ahora están igual que yo, tomando mate en un día nublado del verano. O si terminaron volviéndosenos a Europa, tierra de promisión. Si lo pienso, en realidad prefiero no hacerlo, pero si lo pienso me pasaron cosas parecidas en el retorno. Estoy convencido de que estos pibes, los que naufragaron en el regreso, eran mejores personas que yo, lo que tampoco es un gran merito, pero, al menos en este caso, lo que hacía falta no era gente tan buena. Hay otro factor más a tener en cuenta: "nada es gratis". Todos esos años de bienestar, seguro social y buenos sueldos se pagan. Tengo un amigo que volvió de allá y, con el paso de los años, se fue a Suecia de vacaciones y para ver a sus hermanos. El único que hablaba castellano fluido era el hijo de él, obviamente criado en estos pagos, los primos de allá hablaban champurreado. Para colmo con el paso de los años la situación allá ha ido deteriorándose y acá han empezado a ir mejor, cuestión de que la brecha se ha ido achicando, excepto para los indigentes que están muchísimo mejor allá. Pero tiempo al tiempo. La novia que tenía me sacó cagando cuando vio que de veras estaba para volver. Con el tiempo me contaron que había hecho el viaje al Uruguay pero no pudo adaptarse y tuvo que quedarse en Estocolmo, supongo que para siempre. Mi mujer, los celos retrospectivos le nublaban el buen criterio, vio la foto de la chica y dijo que era un bagayo.

Rinti: "La costumbre de comer carne de perro es monstruosa, imagínense cuantos artistas notables deben haber terminado convertidos en salchichas de viena."

¿Se acuerdan cuando Cobos ya era presidente?

El camino de la Dra. Carrió parece cada vez más largo ¿Llegará a presentarse a las elecciones de octubre?

La yegua nos dejo sin luz, sin agua y sin plata en los cajeros. El país se hunde.

La patria está en estado de alerta. El pueblo gana las calles. Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza metida en el… Si señor, la nación entera se subleva. 3 horas sin luz. Nos dejaron 7 horas, 7 horas sin luz. Hay que aprender a votar, no se a quien, pero hay que aprender a votar. La yegua te dejó sin luz. Ahora vos que tanto te quejas que sos tan pícaro. Vos que etas fulioso y se te lengua la trava y salís en todos los canales de la libertad donde los sindicatos están prohibidos. Si, vos ¿Sabes cuanto paga de luz una familia en el Uruguay? Aunque no te interese te lo voy a decir igual: Paga 100 dólares por mes. Y si hace mucho frío, o mucho calor o hay tormenta o pierde Peñarol te cagan cortando la luz igual que acá. Eso si, no tienen juicios montoneros. Y los asesinos putos te alegran el día saludándote desde la vereda. Vos decís que no te importa pagar mucho mientras no haya cortes ¿Tenes plata? ¿Podes pagar 800 pesos por bimestre de luz? ¿Los podes pagar sin problemas? ¿Si? Entonces cómprate un grupo electrógeno y un tanque de nafta y se acabó la milonga ¿No era que tenías guita, ratón de mierda? Y si no tenes guita ¿De qué te quejas? Te cuento algo, en el primer mundo te arrancan el culo con la cuenta de luz… ¿Y vos chichipio te pensas que nunca hay cortes? ¿Tan boludo sos? ¿Tan poco conoces, que te hicieron creer que en el primer mundo la luz nunca se corta? Bueno si hace mucho frío o mucho calor o pierde el Milán, cagaste. Te compraste un equipo de aire acondicionado, un freezer extra y una bomba para la pileta. Y pagas 100 pesos por mes de luz. Te dijeron que la cortaras que usaras racionalmente la energía. Pero no. Encendiste todo lo que pudiste. Que se jodan los demás aunque me joda yo también. Y ahora estás furioso. Y, encima, no encontraste plata en el cajero. No podías ir a otro cajero, estas muy ocupado haciendo trabajar a los demás. Debe ser cansador. No podías ir con la tarjeta a ese puto banco y retirar la guita. Tu tiempo es oro. Y tampoco podías comprar con débito porque hiciste un juramento cuando eras chico. O tal vez el chino se avivó de que sos un trucho y no te quiere vender ni con débito. Tiene miedo de que hayas inventado el débito con fiado. Tenes casa con pileta, auto y aire acondicionado, medio pelo pero te alcanza el tiempo para salir a protestar. Saliste cuando unos desesperados quisieron hacerse unos ranchos en un potrero. Siempre estás enloquecido nunca podes pensar. No quiero poner a todos en la misma bolsa, como dicen ustedes cuando se van a mandar un moco racista, pero algunos llevan ya 3 generaciones sin laburar. El abuelo era "inyenieri" y explotaba a los peones que levantaron las ciudades, el hijo terminó una carrera y se dedicó a boludear, ahora debe ser concejal del PRO. El nieto vive del padre y quiere ser "artista". Debe ser un record mundial. Estas furioso porque la ciudad está literalmente tomada por la negrada que ahora tiene laburo y se lleva todas las ofertas del supermercado. Tenes que hacer cola para la nafta y para comprar el pan dulce y ese champán de cuarta con el que se emborracha el medio pelo. ¿Cómo no vas a estar enojado?

Hay lectores que me preguntan, porque vieron cárteles, ¿A qué carajo es candidato Redrado? Podría contestarles pero sería demasiado simple.

¿Hasta cuando las multitudes solitarias de doñarosistas nos van a seguir jodiendo con Macri?

Sacó más de 3 millones de votos y nunca más se lo vio ¿Dónde carajo está Lavagna? Y los que lo votaron…¿No se sienten muy forritos?