retroparty

Por fin llega la época del consenso
Y democracia sin adjetivos
Y sin sujeto
Y ministro será Prat Gay o el finado firulete
Lo acompañan plin-plin y piñón fijo
Y el fondo monetario acerca plata fresca
Y los desocupados
Desnutridos más no desmotivados
Pueden divertirse a lo loco con el regreso de Tinelli
Zánganos paseándose en una jaula
Y vuelve el color y la pasión a la política
Cuando los lúmpenes pagos de Angeloz
Se enfrentan cuchillo en mano a los de Menem
Y los crímenes se vuelven más insensatos
Y te cagan a tiros para sacarte el cinturón
Y una multitud te odia y es tu culpa
Y bandas pertrechadas con lanzamisiles
Arrasan los countrys
Y la santa iglesia lo atribuye
A la droga, el divorcio y la pornografía
Y yo no tengo nada que ver
No tengo nada que ver
No tengo nada que ver
Y aun así los televisores explotan
De chismes de pequeñas putas
En cadena las 24 horas del día
Y los sobrevivientes del holocausto
Son acusados de terrorismo y llevados a la cárcel
Y el ajuste obliga a la reducción de presupuesto
Y la reducción de presupuesto obliga al ajuste
Y mientras, que suerte, hay cada vez más cajas de comida
Adulterada e inservible
Más y más vuelos te llevan a Miami de vacaciones
Y los troskistas vuelven a disfrutar de llamar al gobierno
Retrógrado y nazifacista
Y nadie se los discute
Y la queja fortalece al sistema
La queja fortalece al sistema
La queja fortalece al sistema
Y vienen impuestos especiales sobre la leche y el pan
Para mantener al clarín y basura que ya nadie lee
Y los periodistas se pasean impunes por la calle
Y nadie los corre
Ni los escupe
Ni les hace una zancadilla
Y viven la vida de grandes señores
Y de sanguijuelas en el barrio parque
Y los que pierden su empleo
Ni siquiera entienden
Que fue lo que pasó
La peste es una cuestión de mala suerte
Vivir igual se vive
Y mañana será otro día
Y los vecinos ingenuos
Sonríen para el noticiero de la tarde
Y después vienen las topadoras
Y tal vez ya no haya petróleo para hacerlas funcionar
Porque es una cuestión de suerte
Y los que salen a bailar
Terminan bailando en el infierno
Porque todo es suerte
Y para ese entonces los que arruinaron la tierra y el aire
Habrán abandonado la soja
Y vivirán en el sur de francia
Molestos por todos los marroquíes
Y los mendigos gitanos
Y Michael Jackson
Habrá alcanzado la suprema magistratura
Y todos caminaremos al paso de un robot melancólico
Y estaremos en buques en una guerra
En un país que no sabemos como se llama en medio oriente
Y las inversiones nunca llegaran
Pero si llegaran las deudas
Y los efectos catastróficos
De una industrialización que no nos pertenece
El maravilloso país tacho de basura
Factoría automatizada
Y la culpa la van a tener los paraguayos
Porque fueron ellos de seguro
Y serán siempre santificados
Los abogados que dejan presos a los pobres
Y libres a las promesas del empresariado
Y no tendremos voz
No tendremos ninguna voz
No tendremos voz
Estaremos libres en la calle
Pero siempre
Y siempre
Encadenados a la pared
Escuchando el ruido de la picana
Quemándole la nariz
Y los testículos
a la gente.