Si no legalizan el fumo los pibes terminan envenenándose con cualquier mierda.

Hay un vino que es berreta, puede venir en cajita o en botella, le ponen azúcar para disimular que es agrio, le ponen colorante, le ponen algo para “añejarlo”. No te emborracha, ya de por si cualquier vino que te emborracha es malo, te descompone. Aun así ese vino es muchísimo mejor, tiene más controles de calidad y es menos jodido para la salud que el fumo trucho que anda dando vuelta. El fumo del orto que curten los pibes del barrio, esto no es la av. Quintana ni las lomas de San Isidro, esta curado con vaya uno a saber que veneno, lo queman en un horno para venderlo más rápido, le ponen kerosén o cualquier otra porquería que se les ocurra. Te das cuenta porque no huele a fumo sino al humo del caño de escape de un auto. Los pibes tienen la garganta quemada y, tampoco es que tengan mucho que decir, no pueden hablar y cuando respiran les suena el fuelle y no es un tango. Van a respirar por una máscara cuando tengan 25 años. ¡Vamos! Van a ser Dath Vader de Villa Caraza, van a ser. Y, de repente, el dealer, que no es un dealer, ni un narco sino un pibe igual que ellos que financia su consumo vendiendo, les dice que hubo golpe en Paraguay, que se hundió el (?) barco o que Hollande (el presidente de Francia, es una metáfora no sean boludos) anda con una pendeja y no hay fumo. Y les vende un polvito y les dice que son anfetas y es una mierda cortada que ni la puta que lo pario sabe de donde mierda viene, y sino les vende merca, y es peor porque la merca del barrio tiene 10%, estoy siendo generoso, de frula y el 90% restante es una porquería dulce, azúcar impalpable, frutas secas que sobraron de la navidad, puloil, lo que se les ocurra. Y la nariz les queda hecha mierda y les sale sangre. Lo que con el tiempo quiere decir infecciones, tuberculosis y un cáncer machazo. Y el pibito que les vende tampoco es nadie, cuando los pibes se cansan de que los estafen porque les vende fumo que es pura semilla y esta mezclado con radicheta o lo que sea, le dan una patada en el orto o le tajean la trucha o lo cagan a patadas y el pibito se va a vender la misma mierda a tres cuadras y después viene otro. La droga de verdad te la consume la clase media y te la receta un siquiatra y es todo legal, ese es el secreto de tanta gente, en apariencia normal, que tiene el cerebro quemado. El que no es feliz es porque no quiere. Si un siquiatra-sicólogo-dotor cualquiera le puede recetar halopidol o anestesia para elefantes a cualquier boludo que dice que esta deprimido todas las guerras antinarco son pura comedia. Y en esta tierra de promisión ni los narcos trabajan para el mercado interno, lo que hacen es ponerla en latas de tomate, subirla a los barcos y mandar la mierda al primer mundo. Es gracioso porque tenemos ejércitos, que pagamos nosotros mismos, destinados a evitar que los señores del primer mundo se caguen drogando ¿No es genial? Después tenemos a los amigos jipones y jiponazos que siembran el fumo en la terraza pero, por un secreto designio de dios, una terraza de mierda en Villa Crespo no es el Paraguay, ni Jamaica y sale un yuyo dudoso que los jipones se fuman de onda y cuyo único efecto alucinógeno es que te hace cajeta los pulmones. Y si no me creen vengan a algunas de las reuniones que hacemos con amigos y a los amigos jipones los reconoces en seguida, son los que tosen y les salen pedazos de alvéolos de la nariz. Y un último capítulo sobre el paco: una droga que vale dos mangos y que mata a sus consumidores en 3 meses no es un negocio, no es por donde se lo mire, parece un experimento de algún servicio de inteligencia yanqui para aniquilar a un montón de incautos y sembrar el caos. Y no me vengan con que los paladines de la democracia no hacen esas cosas o voy a empezar a creer que ustedes también tienen receta.