Que cierren TN de una vez

Si hay algo que me parecería hermoso de ver, sería el cierre de TN. Si cierran TN muchas familias van a quedar en la calle. ¿Pasará eso? ¿Puede la vida ser tan hermosa? Porque una persona con una dosis normal de orgullo y dignidad, debiera preferir el hambre y la miseria, que no ha de ser tanta, antes que servir a un monopolio nazi manipulador. El monopolio de los secuestradores de niños. El mensaje nazi de TN no es el explícito, este es, en general, un discurso baboso, estereotipado, remanido. Cuando este gobierno, brutal, autoritario, que ha prohibido todo y ha llamado a la Jihad islámica, haya exterminado a los últimos bastiones de la prensa libre, a los argentinos, a todos los argentinos, nos va a salir una cascarita en la punta del capullo. Vamos a sufrir porque ya no se alzarán las voces valientes que denunciaron a la dictadura como hizo Clarín. Al punto que, los milicos genocidas, los castigaron dándoles Papel Prensa. Lo más nazi de los amigos de TN es el decorado, es una escenografía del tercer Reich, poco antes de la caída, sillas feas donde los tontos se balancean incómodos. Como si fueran viejos chotos en plena regresión. Mesas raras y carteles de plástico. Insisto en que, alguien, debería jugársela y matar a ese escenógrafo. Últimamente, por lo menos, están nerviosos, tal como los definiera el pingüino, están agitados, con la corbata floja, el traje arrugado como si hubieran dormido vestidos. Despeinados, sudorosos, uno los sospecha chivados. Han estado corriendo algo… pero… ¿Qué? No tuvieron tiempo de bañarse. En serio… ¿Por qué no te bañas Kirschbaum? Nos hacés fama de sucios a los judíos. Y nos hacen mala fama, los cómplices de un régimen abiertamente antisemita como el del amigo Videla. ¿Adonde van los periodistas de Clarín cuando nadie los ve? Deben investigar las denuncias de corrupción contra el mozo de Kirchner desde la soledad de sus camas solares. Han perdido ese aire canchero, perdonavidas. Hay varios que vivían, en los buenos tiempos, de chismes palaciegos. Conocían de antemano las estrategias de la Sra. Meijide para, no se, manejar ese ministerio que le habían dado y su posible candidatura junto a Cecilia Felgueras y al Loperfido. Éramos un país feliz. Hasta el retorno odioso de la política que ha dividido a la familia argentina. Son unos empleados inútiles que han recibido pagos desproporcionados para repetir un discurso. Si alguna vez fueron periodistas, fue hace mucho. Nunca tienen documentación ni información de nada. No ha salido una investigación o una verdadera denuncia en décadas de esa corporación. Es una especie de milagro. 20 canales, con 20 programas, con 20 periodistas, cada uno, y ni una sola noticia. Los trajecitos de TN. Tienen un corte como muy ajustado en los brazos y son bien cortitos. Hacen parecer a los sufridos luchadores de la libertad de prensa como unos enanos. Duendes de Blancanieves con los cuerpitos minúsculos y las cabezotas enormes. Y las voces, cada día, un poquito más sacadas, parece como si, en algún momento, fueran a escapar de esa prisión de cristal, los autos y camiones cerrándoles el paso, a los gritos. Y gritan: "¡Por favor, por favor no me obliguen más a decir esto!… ¡Para asustar a los tontos tengo que creérmelo yo!". Así como TN es una especie de museo de la cara de culo, también es un vasto reservorio de voces del culo. Chillonas, irreflexivas, voces de cabezas huecas entrenados. El tono de una máquina infalible que empieza a perder las piezas. Y las chicas del noticiero. En una época ponían periodistas a hacer ese trabajo. ¿Qué son esas pibas? ¿Modelos? ¿Cuánto cobraran? No hay porque vivir en ese sufrimiento, en ese dolor. Dios, cualquiera de ellos, no hizo el mundo así. No hay realidad en eso, TN es solamente una cámara de torturas, un campo de concentración. La vida esta llena de pequeños momentos dulces. De voces normales. Los vecinos del barrio se ríen en la calle, desde acá puedo oírlos. Incluso las casas de los más pobres tienen ventanas y entra el sol. Cierren TN. Déjenlos salir, dejen salir a esos tipos de ahí..

Rinti: "Me llamaron para la peli de los Chihuahuas pero preferí hacer la última de Tarantino" ¿Qué les pasa a los radicales?¿Todavía no se dieron cuenta de que los medios les jugaron en contra en Junio?. ¿Hasta cuando D*de va a seguir volviendo? No dejó la política sino que la política lo dejó a él. ¿Qué fumaron los que le dieron el premio Nobel a Obama? Hay más locuras en Suecia. No respetamos nada.

Estocolmo en el corazón, exilado en Suecia VI.

En este artículo, recorran la exótica ciudad de Estocolmo sin bajarse de sus sillones. Lugares donde la civilización, el choripan y el colectivo 60 aun no han llegado.Anteriormente:

http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-argentinos-hoy-el-exilio-en.htmlhttp://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-del-exilio-hoy-en-suecia.htmlhttp://elhombre3.blogspot.com/2009/09/epopeyas-nacionales-hoy-exilio-en.htmlhttp://elhombre3.blogspot.com/2009/10/memorias-de-un-gaucho-en-suecia-parte.htmlhttp://elhombre3.blogspot.com/2009/10/un-criollo-en-estocolomo-suecia-parte-v.html

Estocolmo como yo lo recuerdo.Vamos desde el sur hacia el norte. Lo más al sur que había para mi, era la casa de los amigos de cuba. Lo que me quedó, de ese local, era la existencia de gringos progres, creo que esa ingenuidad ha desaparecido del mundo. Me pregunto si harán todavía esos viajes, a Cuba claro, creo que para participar en la zafra. O lo que sea que hacían por allá. Era bárbara la ropa mitad hippie mitad militante que usaban. Los militantes sudacas usaban los jeans doblados en la botamanga (?), una botas marrones de gamuza, camisas a cuadros (dios no lo permita) y unas horrendas camperas verdes, onda Guevara. En la JG no usamos nunca esa moda, era, como decíamos en aquella época, "fatosa" y la idea era que un militante se mantuviera oculto. Las chicas progres de Suecia usaban unos pantalones de una tela rara, como si le hubieran robado la cortina a la vieja, lo que no me extrañaría. También andaban con unos vestidos grandotes como de embarazada.
	A un par de kilómetros se encontraba la escuela donde estudiaba, un edificio funcional de la década del 60. Probablemente el mejor edificio escolar que he visto en mi vida. Estaba lleno de ventanas, de tal modo
que, había luz natural, aun en el invierno, lo que es mucho decir. Tenía una habitación con sillones por si te pudrías de estudiar y te querías dormir una siestita. Tenía canteros con flores y cuadros en las paredes.

A la vuelta de la escuela estaba el teatro, tipo café concert, de unos argentinos que se llamaba, tal vez todavía se llame, "el tábano". No me acuerdo si estos eran los mismos que habían armado el grupo de teatro latinoamericano "Sandino", el grupo ese, estaba por encima de los espectáculos, tipo guitarreada, de las peñas y de los grupos militantes. Creo que algunos andan haciendo teatro por estas pampas. En el tábano cantaba, a veces, tangos un cumpa que lo hacía muy bien. Me pregunto si aun endulzara las noches interminables con su voz. Los que son tangueros de alma son los finlandeses. Han inventado su propio tango, que suena horrendo, o debo decir sonaba porque, por lo que se, en los últimos años, empezaron a llegar las orquestas de acá y a enseñarles algunas cosas. Igual un tango cantado en finlandés, es demasiado canyengue. Que Tita Merello nos perdone.Entre la escuela y la ciudad vieja, está la parte que más me gustaba de la ciudad. Uno de los problemas de los suecos es el exceso de piripipi, si vos tenes un edificio del año del pedo, dejalo ser. Dejalo que se le caiga un poco el revoque, que se le oxide el metal de la puerta, que se haga un poquitin pelota la madera. Así hacen en Paris. Pero los suecos te pintan y te revocan y te hacen no-que-mierda en un edificio que tiene 500 años. El resultado es Mirtha Legrand. La cuestión es que los edificios de la ciudad vieja son así pero los de la zona sur, aunque no son tan antiguos, se ven verdaderos. En ese barrio había boliches inexplicables, como si dijéramos, constitución de otra época. Vendían, no se, instrumentos musicales usados, disfraces, antigüedades berretas y toda clase de fruslerías que uno relaciona, con el cambalache latino, y no con la severidad nórdica.Si uno se animaba, los suecos estaban convencidos de que la zona era peligrosa, pensaban que era la villa "Carlos Gardel", al caminar unas cuadras más, arribaba a la Maria Torget, la plaza de Maria, un lugar triste, como toda la ciudad, por cierto pero también un escenario cinematográfico. Estuve a punto de conseguirme un depto, microscópico y carísimo, frente a la plaza, pero nunca lo ocupé, porque ya no estaba más en pareja, y no me quise mudar solo. Y otra cosa más, me alquilaban el depto porque el dueño era un cumpa, de no me acuerdo que país, africano, si no, ni a palos. Más allá todavía estaba el "cine de barrio" un cine chiquito, también claramente a contramano de lo que es esa ciudad, donde daban, al parecer eternamente, películas de Fellini.
Y acá se me trulan un poco las cosas porque los lugares no están en línea si no de costado. Había un bolichon tipo "Cemento", el de Chaban, donde íbamos a bailar. En el verano boreal, entrábamos a bailar de día y salíamos de bailar de día. Recuerdo que, al menos
una vez, fuimos a la disco con las mochilas yen la madrugada soleada nos fuimos en un micro y después en unbarquito, como los del tigre, a una isla.

Acampamos y las chicas latinas habían aprendido de las suecas y tomaban sol con la pechuga al aire. En la isla había un camping que contaba con un local, ahí pintó una banda de gringos con sombreros de paja que tocaban una música bailable similar a la música country. A la noche llovió y nos acostamos mojados, como corresponde.Después de la disco hay un lugar con casitas como de campo, solamente que están en un acantilado, esa gente, desde su jardín, ve toda la ciudad. Uno baja del acantilado, no me pregunten como, y ya se encuentra con la ciudad vieja, la Gamla Stan. Ahí tienen una profusión de maxikioscos con mesas y sillas y te podías tomar un cafecito, cerveza, como muestran algunas fotos, ni hablar, era una cerveza sin alcohol, detestable. Espero que eso haya cambiado. El lugar esta piola para caminar pero, en una hora, ya te recorriste todo y terminas del otro lado de la islita, donde está el castillo del rey, que es una especie de fortaleza inmensa a la que nunca entré. Que rey ni que mierda, Maradona es el único emperador. Al final estaba, supongo que todavía debe estar, los suecos tienen sus defectos pero no destruyen sus cafés como hacemos acá, en esta pampa bárbara, un boliche llamado "Grå munken" (los cagué con la å). Nos gustaba porque era todo madera, si uno tenía paciencia y estaba al pedo a la mañana, como podía llegar a ser mi caso, lo veían pasar al primer ministro: Olof Palme. Muchos de los cumpas, que están ansiosos, de conocer más sobre los misterios del pingüinismo, progresismo, peronismo, populismo y esas vainas, deberían tomarse el laburo de leer algunos de los discursos y reportajes de Palme. Vamos a volver con esto, ya van a ver donde.
	Una vez que lo veías pasar al primer ministro, era un señor mayor, solo, sin custodia, abrazado a una valija. Te convenía tomarte un chocolate, te servían una taza tipo escupidera y la crema le caía para el costado. Eso, más unas galletitas, salía fortunas pero te
dejaban tomarte una segunda taza y, a veces más, si te ponías hincha pelotas y amenazabas pelar el termo y el mate, acuérdense que siempre teníamos algún uruguayo a mano, en caso de urgencia. La cana nos paró un par de veces, habrán pensado, gringos brutos, que la yerba era fumo. Lo mejor era la cara de horror que ponían cuando les ofrecíamos probar. Después van y se morfan el pescado podrido.

Una vez pasado el "Grå munken" había un puente. No era raro ver, en esas mañanitas camperas de 10 bajo cero, pero antes de que se congele, a los tenaces gringos pescadores, si, ahí mismo, no solamente podes pescar, en verano tienen un balneario en medio de la ciudad. Cuando se congela, los suecos van con una máquina y convierten todo en una pista de patinaje, posta. Igual, a mí me daba fobia caminar arriba de un lago congelado, así que dejaba que patinaran ellos.Cuando uno cruzaba ese puente, estaba ya en lo que sería el microcentro. El punto donde convergían todos los subterráneos. Estocolmo es como el delta del tigre, para llegar a cualquier lado tenes que o usar un barco o cruzar 25 puentes, de modo que los tipos hicieron una red de subtes que, en relación con la población de la ciudad, es disparatada. Montevideo tiene los mismos habitantes y de pedo tiene micros. Al lado de la central de subtes estaba el edificio provisorio del parlamento, íbamos ahí para algo pero no tengo idea de que podía ser.Si uno seguía para el sur había un par de hipermercados a los que nunca entré. No tenían alcohol, no tenían carne, de hecho ni siquiera tenían pan. Más adelante pintaba una plaza, había como un mercado donde, si, había cosas interesantes. Descubrí que, si hacías un trámite, en vez de comer en la escuela, si vienen leyendo, sabrán que la comida no era recomendable, te daban vales para comer en cualquier lado. Será de dios que, en ese mercado, los podías usar para comerte una Kebab, que es como si dijéramos el chivito al pan de los yoruguas. Además te vendían yerba y dulce de leche que venía en una lata de lo más pituca. A la vuelta estaba un café bastante horrible pero, era como que, quedaba cerca de todo, no se como se llamaba. Frente al café corría una avenida ancha como la 9 de julio pero, oh! milagros del primer mundo, todavía más fea. Un par de cuadras delante estaba el cine donde lo mataron al, ya citado, Palme. Al asesino de Palme nunca lo encontraron, lo que es una payasada porque es un país chiquito super organizado y donde, si te robas un caramelo, te levantan como sorete en pala. Me acuerdo un pibe que se zarpó y se afanó un televisor, al rato sonó el timbre y era el encargado del boliche con un tipo de acción social y un cana. Cuando constataron que el chabon tenía hijos chicos, le hicieron firmar algo, le dejaron el televisor y le dijeron que, la próxima vez que precisara algo, lo pidiera. A Palme se la dieron los yanquis y fue por que, el sueco, quería crear una zona libre de armas nucleares en Escandinavia. A la OTAN no le gustan ni las zonas libres de bombas nucleares, ni el pacifismo. Tampoco le gustamos nosotros, los sudacas, para el caso. Cuando lo boletearon a Palme el progresismo sueco murió, de muerte violenta. La última batalla de Palme era sorprendente, no conozco los detalles porque yo ya no estaba en Suecia, y aclaro, por si no se dieron cuenta, que no volví nunca más. El tema de la última batalla se llamaba: "fondos de asalariados" y se trataba de que los laburantes pagaran una especie de "jubilación extra" y usar esa guita para invertir. De esa manera los sindicatos iban a tener una participación creciente, sobre todo, en las grandes empresas. Lo interesante era lo que decía la oposición de derecha, decían que los fondos iban a llevar a la "libre tierra nórdica" a la órbita soviética.De Palme decían que era autoritario y corrupto y que estaba loquito y que era comunista/fascista. ¿Les hace acordar algo? A la vuelta de donde bajaron al líder socialdemócrata estaba "Casablanca" un boliche propiedad de un argentino, un pibe que era emigrante y que no tenía nada que ver con el mundo político. Sin embargo, ese flaco, ayudaba a cualquier criollo por el solo hecho de serlo. Le mando un abrazo, dondequiera que este. Casablanca vendía artículos indispensables para el argento, que se precie de tal, chorizos, salamines, queso con gusto a algo y dulce de batata.A una cuadra estaba "ComuSal" o algo por el estilo, era una agencia de noticias de los cumpas salvadoreños. Yo trabajaba ahí, nos ocupábamos de hacerle llegar noticias, fotos y testimonios de la guerrilla salvadoreña. El trabajo consistía en atender el teléfono y armar material. A veces venía algún salvadoreño y armábamos una conferencia de prensa. Recuerdo al menos un caso en que un cumpa vino de allá hecho un colador, los suecos lo emparcharon y, en cuanto se sintió mejor, se volvió. Yo, por mi parte, donaba mi sueldo, es posta. Cuando los guerrilleros salvadoreños entregaron las armas me quería apretar los gobelinos con una morsa. No por la revolución sino por haber invertido mal la guita. Tendría que haberles pedido recibo. En el local estaban todo el día unos cumpas que hacían artesanía "salvadoreña" y que la vendían en ferias y eventos, obvio que la mosca iba para la revolución.Una vez en ese local, no puedo precisar la fecha, resucitó el comité argentino que, en realidad, jamás se reunía. Me acuerdo que estaban unos peronistas a los que apodaban "la banda de los cuatro", que hacía referencia a la mujer de Mao, pero que eran cuatro atorrantes. Los cuatro peronistas nos manejaban la reunión como querían a los 50 zurdos que estábamos ahí. Uno de los cuatro, no voy a poner el nombre, llegó a ser funcionario de M*em, bastante famoso. Terminó quemado, tal vez injustamente, porque era, ahora me doy cuenta, un tipo piola. Una vez, años más tarde, me lo encontré en la calle corrientes. Me dijo: "Changuito…", por aquel entonces todavía era pendex,"…dejate de joder con el zurdaje. Venite que te llevamos al PJ". Era una oferta generosa. No la rechacé porque previera para donde iban con M*em sino porque uno no es peronista y listo, con esas cosas, los tipos de mi generación, no jodemos. Es como cuando un amigo, queridísimo, me pidió que me bautizara para que fuera padrino de su nene. Me dio pena pero, participar de un rito católico sin serlo, es una ofensa para los católicos.Nuestro periplo rumbo al norte continúa. Más allá del local y, sobre esa avenida espantosa que les dije antes, estaba otro puesto de Kebab. Pero estas no eran como las de antes, eran parecidas a la que te venden unos muchachos africanos en la calle lavalle, vayan que es riquísimo y, de paso, pueden impresionar a sus novios/as como gente de mundo, con un pan finito y, cosa rara en Estocolmo, con culadas de picante. Lo bueno de ese local era que, aunque te cagaras de frío, podías sentarte en la vereda, que estaba abierto hasta bastante tarde a la noche y que podías elegir que salsa ponerle a tu sándwich. En aquellos tiempos había muy pocos lugares para salir de noche, dicen que eso cambió pero, cuando anduve por allá, la ciudad era un desierto, había boliches en los que no dejaban entrar a los extranjeros. Uno de los pocos boliches que había era un pub muy de cuarta que era donde paraban los taxistas. Una vuelta apareció un pibe, no se de donde era, argelino, tunecino o algo así, después de contactar a todos los grupos posibles consiguió crear una discoteca cooperativa de los grupos juveniles. El lugar estaba muy bueno pero era para escuchar rock y para bailar. El rock si, pero me temo que bailar no era lo nuestro.Por último, pasando el boliche de las Kebab estaba la biblioteca central. Así como extrañar, extraño a los amigos que se quedaron o que se dispersaron por el mundo. Fuera de eso, hay dos cosas más, en primer lugar las bibliotecas increíbles que hay en todas partes, te traen el libro que vos quieras, en el idioma que vos quieras y te podes llevar el libro a tu casa. Y extraño los locales que había por todos lados con piletas de natación, climatizadas claro, y con gimnasios del puta madre, la entrada era, prácticamente, gratis. En nuestras pampas, la edad de los libros ya nos pasó de largo y, muchos, hacen la gimnasia, corriendo la coneja que es un ejercicio estupendo.

Rinti: "Murió Paul Newman, supongo que eso me deja como el último actor carismático de Hollywood" No se si dieron cuenta pero la oposición quiso juntar diputados para votar contra el aumento de tarifas y no pudo, no van ni sus propios diputados. Los buchones de Clarín están totalmente loquitos, pensar que ya no vamos a poder seguir "montaña rusa" por Volver. No hay acuerdo posible con el FMI, es razonable que el gobierno lo busque pero el fondo no ha cambiado su política de siempre. http://elhombre3.blogspot.com/2009/10/otro-pais-destruido-por-kirchner.html Sigue la invasión criolla a Suecia, tiembla el gringaje.

¡Unirse a la lucha revolucionaria contra el gobierno populista!

Si hay algo odioso son las comparaciones ¿Por qué esa ansia por ver si algo es mejor o peor respecto de algo concreto? Tanto volverse loco con el fútbol ¿No ven que un partido de fútbol no es más que una miserable comparación? No, cada equipo debería jugar consigo mismo en su propia cancha, habría muchos goles, muchos lujos, mucha belleza, alegría y no habría ningún resultado. Una de las cosas que tiene mal al mundo es comparar. En física lo único que se hace es comparar todo el tiempo. Eso trae tecnología y progreso. El progreso es una comparación. Es peor aún, el progreso es una comparación… con el pasado. Recordar es, de por si algo terrible, nos hirve la cabeza, además recordar para comparar es doblemente cruel y maligno. Si existieran mandamientos para progres gorilas esos serían: No compararas con otros países y no recordaras ni compararas con el pasado. En estas pampas hay un 37% de trabajo en negro pero eso es ahora, no es que venga de antes, ni que sea similar a la de otros países de la región. Decir que aun los trabajadores en negro ganan, notoriamente, mejor que antes también es una comparación. Y no nos interesa ubicarnos en la realidad. Eso es para los mansos y los reformistas. Pasa que la desocupación aumentó ¿Qué me importa si hay una crisis mundial? Que los países de la región tienen peor situación y más desocupados. Que en España están con 20% de desempleados, y les dan dos mangos. La desocupación aumentó y basta, ya viene la revolución socialista y no tenemos tiempo de leer los blogs de los pequeño burgueses. La pobreza, que apareció en el país hace cuatro meses, y que es desconocida en los países latinoamericanos, nos está hundiendo, además uso las cifras que me da la santa madre iglesia, total, cuando venga la revolución, vamos a fusilar a todos los curas. Pero mientras no venga la revoluta, les creo todo. Y lo de los jubilados es una vergüenza. Y no vamos a caer en la trampa de medir el poder adquisitivo de la jubilaciones de los 90 con las de ahora, y no vamos a hablar de los millones que no tenían jubilación, nada de nada, y ahora si. Porque las jubilaciones son bajas y listo. No vamos a caer en la trampa de la comparación. Y la deuda externa aumentó y, aunque digan que somos unos fanáticos que decimos tonterías, no vamos a comparar la deuda con respecto al producto bruto. Medido así, que es lo lógico, la deuda bajo más de un 50%. Porque los revolucionarios no nos entretenemos calculando porcentajes, estamos por encima de esas frivolidades. El gobierno, mientras avanza el hambre y la desnutrición, sigue pagando la deuda externa ¿Qué clase de argumento es ese de que Chavez, los cubanos y hasta Corea del Norte hacen lo mismo? Además olvidan que, la inmensa mayoría del pueblo, esta a favor de dejar de pagar la deuda, expropiar y establecer el control obrero de la producción como se vio claramente en la elección de junio. En la UBA, Barrio Norte, y en los grupos de teatro alternativo somos re-zurdos si nos aliamos con la Sociedad Rural, la iglesia y Lilita Carrió no es por una cuestión de clase, es táctica revolucionaria.

Rinti: "Tom Cruise les hizo firmar a varios estudios, una clausula especial, que les prohibia trabajar conmigo" Lo de la marcha a plaza de mayo no se lo creyeron ni los bobos que miran TN todo el día. A Obama en Afganistán le está pasando como a Kennedy en Cuba. ¿Para cuando Pino Solanas en TN? ¿Por qué está tan pacifica la mesa de enlace? ¡Mamita querida! estos están en algo.

Un criollo en Estocolomo, Suecia parte V

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Ahora las salvajes aventuras del criollo nos llevan a la capital del reino sueco. Momentos terroríficos. Viene de: http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-argentinos-hoy-el-exilio-en.html http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-del-exilio-hoy-en-suecia.html http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/epopeyas-nacionales-hoy-exilio-en.html http://elhombre3.blogspot.com/2009/10/memorias-de-un-gaucho-en-suecia-parte.html

Estuve buscando alguna foto que le hiciera justicia al lugar pero no encontré. Rinkeby era un gueto de inmigrantes, predominaba el turcaje pero casi todos los latinoamericanos

vivían en ese barrio y en otro llamado Tensta. Eran unos monoblocks con placitas en el medio, tipo villa Soldati y con olor a ajo y a meo. La verdad uno conocía a todo el mundo y se vivía piola ahí. Aunque un sueco se hubiera hecho matar antes de ir a parar a ese andurrial. Tal vez por eso era tan bueno. Me impresionó lo feo que estaba el edificio, semejante decadencia no se veía en el sur de Suecia. Aclaro que cuando, más hecho mierda, mejor porque así me gusta. Llegué al depto de mis amigos, contaba con dos piezas grandes, un comedor y una pieza chica que estaba llena de juguetes de los nenes. Solamente años después, en la villa, vi a la gente vivir así de hacinada. Mi amigo y el negro Juan Carlos, que también, vivía con su familia ahí, estaban trabajando en el ferrocarril, limpiando el piso. Edgar, mi amigo, era cordobés, escucharlo hablar en sueco era mortal. Tenía mi edad pero ya era padre de dos hijos. En cuanto llegué, lo primero que hizo fue llevarme a una reunión de una agrupación de jóvenes latinoamericanos que, de hecho, creo que nunca tuvo nombre. En esa reunión encontré personajes de los cuales, todavía, soy amigo y, por eso, no puedo hablar mal porque, si se enteran, me van cortar el orto en rebanadas. Y es altamente probable que lean esto. El núcleo de esa misteriosa constelación latina eran unos hermanos bolivianos aporteñados, tenía que decirlo aunque les duela, que se repartían los cargos. Lo que hacíamos ahí era bastante misterioso, básicamente apoyar, tipo claque, a otras agrupaciones latinas que hacían cosas más serias, organizar fiestas y luchar con la omnipresente burocracia sueca para sacarles algunas cosas. De hecho, y gracias a la mafia porteño-boliviana, llegamos a tener una radio y un par de locales. Estaba en Estocolmo para estudiar en una escuela técnica para adultos y, no me acuerdo que fue lo que pasó, pero empezaron a demorarme el préstamo. Se me terminó la guita y los pibes tuvieron que bancarme. Una de las locuras que hicieron fue dejarme los chicos, eran unos niñitos, para que los cuidara. Me acuerdo que les hacía pan casero. La gente hace pan casero allá porque las panaderías no existen y el pan de los supermercados es incomible. Les cocinaba, los pobres nenes vivían a fideos. Si un día van a Estocolmo, para cuando vuelva el 1 a 1, claro, y unos pibes chorros, bastante grandulones, les roban el reloj, ya saben quien tiene la culpa. Pobres criaturitas. La escuela a la que iba quedaba en el lado sur de la ciudad, como si dijéramos en Barracas. En cierto sentido se me había terminado la joda porque acá si tenía que estudiar, más que nada porque, aunque uno se las rebusque con el idioma, siempre estas un poco incómodo y siempre competís con los nativos que hablan su propio lenguaje bárbaro. En Ingles si que les pasaba por arriba a los gringos, me acuerdo que el profe era un inmigrante que se la pasaba contando chistes, y no se si los gringos no le entendían el idioma o el sentido de humor o quien-sabe-que pero el único que se reía era yo. Igual ninguna queja con los compañeros de clase, había medio de todo. Me acuerdo de un pibe que venía del Líbano, era cristiano y contaba como torturaban gente. Otra que Al Qaeda. Me acuerdo de unas viejitas suecas que, cuando le contaba las historias de la cárcel y de la dictadura, se me ponían a llorar. Me acuerdo del profe de literatura que estaba impresionado por como escribía pero que hinchaba las pelotas y me decía que no podía hablar de esa manera, que era un desastre. Al final terminé por mejorar mi pronunciación en BA pero no se si voy a hablar de eso. Con el tiempo me di cuenta de que, la formación que nos daban, en matemática y eso no era tan buena como creíamos pero bueno, a quien le importa. En Estocolmo estábamos más metidos dentro del gueto latino que en el sur, de modo que las chicas con las que salíamos eran todas sudacas. Me acuerdo de una señorita mitológica, de cuya existencia algunos se han atrevido a dudar pero que, los amigos, pueden dar fe que existe o, al menos, existió. Una muchacha que estaba tan buena que la llamamos Cleopatra. La chica era como la brasilera de la canción de Les Luthier, todo el mundo la conoce: "Cintura de avispa, Boca corazón, nalgas marinas, frenchi popular e um pubis…!". Recuerdo una noche, no se si debiera contarlo, me voy a crear fama de libertino, en un rapto demencial, los pibes habían decidido hacer el baile del pañal. La Cleo llevaba, vamos, como un trapo que le cubría la entrepierna. Pero tenía un defecto grave, a Cleopatra le había dado por el anarquismo. Estaba en un grupo, no se, querían formar algo que, a mí, de lejos, me pareció como una comuna hippie. Vieron que hay un blog, por cierto que lo leo siempre, es de lo mejor, que es el del "Anarco Peronista". Bueno, estos eran los "Anarco Gorilas", un papelón. Entre paréntesis estos pibes no eran tan boludos, con el tema de la comuna, o como se haya llamado eso, le sacaban plata a los suecos. Me encontré con el padre de la Cleo, me preguntó que pensaba hacer de mi vida. Le dije que pensaba volver al país y cagar bien a tiros a los milicos. El tipo, pobre hombre, intentó convencerme de lo nefasto de mis propósitos y me habló no-se-que de los aviones. Y yo le contesté que había que matar a los pilotos en su casa. Y eso fue todo.

En Suecia no existían, al menos en esos buenos tiempos, sicólogos ni sicoanalistas ni nada por el estilo. Supongo que alguno debía de haber habido, pero no los vi ni en el loquero. Cuando un hijo de Escandinavia se sentía mal, lo que hacía era clavarse un vodka, estaba el berreta llamado como el navegador, también berreta, "Explorer" y el bueno que se llama

"Koskenkorva". Mi postura es intermedia, prefiero un sicólogo antes que un "Explorer" pero prefiero un "Koskenkorva" antes que Freud, Jung, Lacan y Zidane. Los suecos tienen un rollo con el tema del trago, si se compran una botella la andan escondiendo y tienen una serie de leyes para evitar la difusión del trago. Las bebidas se venden nada más que en un boliche, ¡Del estado, malditos pingüinos chavistas!, llamado System Bolaget y, no se porque, el vino es carísimo. Una de las cosas que llaman la atención en las ciudades suecas es que todo está chiche bombón, veredas impecables, canteritos con flores. Uno cree que son un pueblo con cultura superior que cuida su entorno. Bueno, los suecos no salían los sábados, todo pasaba los viernes a la noche. Lo que hacían unos cuantos gringos era, pegarse tal pedalin el viernes, que, la curda, les duraba hasta el lunes a la mañana, cuando salían a laburar. El sábado de madrugada, cuando volvías de la joda, notabas que estaba todo destruido. Hordas de vikingos furiosos habían vomitado todo, pateado los tachos de basura y roto las vidrieras con dios sabrá que intención. A eso de las 5 o 6 de la mañana salía un pequeño ejército de barrenderos con unos tractorcitos, limpiaban, arreglaban los tachos y volvían a poner las florcitas en su lugar. A las 8 de la mañana, que es la hora en la gente, va a boludear, a los supermercados del centro, estaba todo impecable. Lo único que quedaba era un vago tufo a vómito alcohólico.Uno de los mambos del exilado argentino es la necesidad de hablar el idioma. Creo que por eso los muchachos rajaban de Suecia en cuanto podían. Yo tuve la suerte de que, uno de los cumpas, se fuera para México y me dejara el departamento. Ese depto creo que era, lisa y llanamente, la mejor vivienda que le conocí a cualquiera de los exilados. Estaba en planta baja y daba a un parque. Me dejaron los muebles que para el nivel de BA eran increíbles, a la cama todavía la extraño. Me dejaron el televisor, volví a tener una tele en el año 2001. Nos íbamos al matadero y comprábamos asado, de la carne mejor no hablo pero nos armábamos unos asaditos al horno, jugábamos al truco y nos cagábamos de frío para comprar cigarrillos de madrugada. Igual yo, que por algo soy un dandy, me traía cartones de "Gitanes" de Paris.

Según Rinti: "Así como me ven, bañado y con la cola peinada, vengo de una familia obrera. Cuando mamá se enteró de que quería ser actor, estuvo una semana ladrándome sin parar". ¿Se imaginan a un diputado de Catamarca haciendo campaña hablando del Riachuelo? Le dan una patada en el culo. En este blog tratamos de mantener la imparcialidad pero lo de Palermo…Vamos, cabecear desde la mitad de cancha Entiendo que con lo de Terrabusi, Tomada parece haber estado lento de reflejos pero, no se, digo, me parece un funcionario excelente. Si estoy equivocado que los muchachos de los blogs más políticos me corrijan. Manzano-Vila y Clarín son lo mismo.

Otro país destruido por Kirchner

Ahora dicen, no sabemos quien, que el fondo monetario cambió, que ya no es cuco de antes. El fondo monetario tiene sensibilidad. El fondo, amigos, está preocupado por la pobreza. Que no hay suficiente, pero eso lo dicen los malpensados. Esa época, ya lejana, en que el FMI impulsaba políticas recesivas, desindustrializadoras y de entrega de los recursos, ha terminado. Ahora el FMI es una herramienta de la igualdad y mire, vea, casi del socialismo. Hay un país europeo chiquito y no muy conocido llamado Letonia, es más o menos como el Uruguay, más chico en superficie pero con la misma población. Durante la ominosa era soviética, el nivel de vida de estos pobres desgraciados, víctimas del comunismo, era similar al de los países escandinavos. Después de la caída de la Unión Soviética, Letonia, es el único país que no tuvo gobiernos ni socialdemócratas, ni postcomunistas. En Letonia ha gobernado desde 1991 el más brillante y moderno liberalismo. A Letonia le fue bárbaro, entró en la comunidad europea y creció a un ritmo mayor al promedio. Con eso tienen, los que no creen en la grandeza del FMI y en el libre mercado. En el barrio, tenemos una frase, para describir los sucesos en esta pequeña república báltica: se la creyeron. En lugar de las "cuentas de almacenero" de algunos países primitivos, los amigos letones se endeudaron sin miedo. En Letonia, tierra generosa, los impuestos "distorsivos" no existían y estaba prohibido devaluar. Todo el mundo pagaba el 23% de impuesto a la ganancia. Eras multimillonario 23%, te cagabas de hambre 23%. Muy pícaros. ¿No querían igualdad? Como todo el mundo hipotecó su casa, las casas se revaluaron hasta el absurdo, como las casas valían, cada vez más, todo el mundo hipotecaba. Como el país estaba tan "insertado" en la economía mundial, la gente, orientada por los medios de comunicación, tomaba prestamos en bancos extranjeros. Al punto que los bancos extranjeros controlaban todo. Pero ¿Qué problema hay con eso? ¿A quién le importan esas tonterías comunistas de la soberanía y esas vainas? Además, si había algún problemita, los letones podían pedir ayuda al FMI y a la Unión Europea. Porque si haces caso de todo, todo lo que te dicen, ellos te recompensan generosamente, claro. Cuando explotó la burbuja, de pedos, llegó la recesión, el país empezó a desinflarse junto con la burbujita, vino el plan de estabilización. Subieron el IVA del 18 al 21 % y un recorte de gastos del estado del 15%. Tal como se hizo, en otro plan similar, en un país de negros al otro lado del mundo. Y, claro, con las finanzas saneadas, el país se recuperó rápidamente. El plan de estabilización es como estar en un bote que se hunde y hacer un agujero para que salga el agua. La recesión se llevó puesto al gobierno. Pero, ahora, si entendieron, que era lo que había que hacer, está vez el FMI tuvo la respuesta justa. Comenzaron a negociar un préstamo de 7500 millones de euros, con muy pocas condiciones y además de lo más razonables. El FMI ya no pide condiciones absurdas o contraproducentes. El FMI exigió, amablemente, claro, una reducción de presupuesto del orden del 40% y, ¡Todavía hay más!, exigieron ir controlando los gastos mes tras mes, no sea que algún zurdito se zarpe, y una reducción de los salarios públicos del 20%. El de los maestros se redujo en un 50%, porque al FMI le interesa mucho la cultura. A las jubilaciones las hicieron bajar un 10%. Porque al FMI, ya saben… De ninguna manera, la reducción de gastos del 40%, afecta a servicios esenciales de seguridad social, salud y educación. Eso ni hablar, el FMI y la UE no aceptarían eso, jamás. Excepto algún detalle, sin importancia, como cerrar 100 escuelas y dejar a 5000 docentes en la calle. Quiero recordarles a los lectores que, en otros tiempos, no existían las escuelas y se vivía bárbaro. El salario familiar desapareció, medida virtuosa, destinada a hacer que, los padres, se hagan cargo de los hijos. Se anuncia el cierre de 35 hospitales, basta de esos vagos que se pasan todo el día en una cama, que agarren la pala y a trabajar, que el trabajo es salud. Para que te internen en un hospital tenes que pagar 35 euros por día, lo que está muy bien, no podes ser tan boludo para que, encima que sos un muerto de hambre, andes enfermo. Las cifras de descenso de la producción industrial y el producto bruto son como las de un reino de negros sudacas en el lejano sur en el 2001. Vale la pena señalar que, estas condiciones, el fondo, se las exigió a un país blanco, ubicado en el corazón de Europa. De haberse tratado de un país de pardos, ubicado en el culo del mundo, las condiciones hubieran sido mucho más benignas. El FMI y UE se caracterizan por la simpatía que tienen hacia las razas inferiores, como todos bien sabemos.Y en último caso, que el FMI y la UE hayan llevado a un país a la bancarrota y a la catástrofe social no es culpa, ni de los gobiernos liberales, ni del FMI, ni de la UE, ni de la ideología liberal, ni del libre mercado. La culpa es, y siempre será, de Nestor Kirchner.

Rinti: "Hice "Dog runner" era un perro especialmente adiestrado para cazar replicantes, la película estaba buena, a todo el mundo le gustó la parte en que le doy un mordisco a un rubio con cara de nazi y me voy con la cachorra replicante" No puedo creer que Pedrito Matheu sea el del Clarín, y de no-se-que-mierda de la libertad de expresión. Clarín dice que "la mejor ley es ninguna ley" debería decir: "la mejor ley es la ley de la selva". Insistimos con la pregunta: ¿Por qué a Pino Solanas, que es flor de minetero, lo votan en la capital y no en San Juan?. Estamos de duelo por la querida voz de Latinoamérica, como todos.

Memorias de un gaucho en Suecia parte IV

España en al mirada profunda del intrépido exiliado gaucho y su carisma terruñal.Y de cómo conseguir buenos camellos. Viene de: http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-argentinos-hoy-el-exilio-en.html http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/misterios-del-exilio-hoy-en-suecia.html http://elhombre3.blogspot.com/2009/09/epopeyas-nacionales-hoy-exilio-en.html

Tal como había ocurrido antes, después de trabajar dos meses en el loquero, me quedó la guita suficiente como para irme de vacaciones. En parte quería ver a mis amigotes en Paris y, en parte, había sido uno de esos años escandinavos en los que casi no habíamos tenido sol. Para viajar teníamos un pasaje especial para jóvenes con el que, por dos mangos, podías viajar durante un mes, en segunda clase, por todos los trenes que se te ocurran. Cuando llegué a España, será de dios, resultó que, con el famoso pasaporte "dos rayitas", no me dejaban entrar. Tuve que bajarme del puto tren y volverme para el lado Francés. Fui a parar a un pueblito llamado Hendaya, para empezar las casas son todas blancas y la gente anda con una especie de cincha, boina y bombachas de gaucho. Parece como si los vascos le hubieran robado el look a nuestros gauchos. Copiones. El cónsul español me hizo una visa. La estación tenía dos lados. Del lado francés había una sucursal del Banco de Francia con unas letras de metal dorado. Del lado español, la estación estaba hecha mierda, unos pibes llevaban una canasta de mimbre con salamines para vender y una señora pedía limosna. Me sentí como en casa. Como no teníamos un mango, nos quedamos en un departamento que nos prestaron en Madrid. Teníamos a un amigo que era de los montos. Por aquel tiempo todavía se estaba discutiendo que había pasado con el "operativo retorno", no se si alguien lo recuerda pero fue un intento, de parte de los montos, para entrar al país organizadamente. Antes de que se produjera, ya sabíamos que estaban filtrados, nunca me quedó del todo claro lo que pasó pero, al parecer, los habían filtrado con gente que se había quebrado o que tenía familiares de rehén y que batieron hasta al loro. No se, después nos emborrachamos.También teníamos con nosotros a un portugués. De eso también se habló mucho. Portugal había estado gobernado por una dictadura fascista pero no del tipo Hitler-Videla sino más bien Mussolini-Ongania. Los fachos se habían emperrado en defender sus posesiones coloniales en el África, en Angola y Mozambique. Al final tanto joder a los africanos terminó con que, los propios militares portugueses, les dieron un golpe de estado… ¡de izquierda! a los fachos. Se trata, en realidad, de otra revolución traicionada como fue en su momento el gobierno de, creo que se llamaba Torres en Bolivia. La socialdemocracia les hizo la cama a los militares zurdos. Portugal fue para la unión europea y de socialismo no se habló nunca más. El pibe que estaba con nosotros era de esos militares, como había venido a parar ahí, bueno esa es otra historia.El problema es que queríamos ir a la playa, teníamos el pasaje pero no teníamos un mango para movernos. Y si digo que no teníamos un mango quiero decir exactamente eso

Hubiéramos tenido que quedarnos cagados de calor en Madrid que es una ciudad feucha donde solamente había buenos bares. Igual nos hicimos una escapada al Escorial, que no es una cocina sino

un palacio inmenso, interesante y algo monstruoso también. Ahí nos encontramos con David Viñas, que ahora debe tener un millón de años ya que era un tipo viejardo por aquel entonces. Viñas no me gustó, fumaba porro tras porro, no me molesta pero me pareció que ya estaba crecidito para el caño, y además me pareció derechoso. Quiero decir que esperaba conocer a un enemigo del sistema y no a un intelectual de izquierda. No se, digo… tampoco soy ideólogo de nada. Cuando volvimos a Madrid nos conseguimos un licor muy bueno, tan bueno que no me acuerdo que era. Y en curda, pero tranquilos, nos fuimos, con las últimas pesetas que nos quedaban, al bingo del barrio. Dicen que cuando uno juega por necesidad pierde por obligación. Ganamos más de 500 dólares que, en España, por aquellos tiempos, era mucha guita.

Esa misma noche, y para no patinarnos nuestra fortuna, nos fuimos a un lugar llamado Gandia cerca de Valencia. Paramos en la casa de unos amigos uruguayos. Uno de los hermanos trabajaba en

Libia en una radio en castellano que tenían ahí y el otro, el que vivía en España,tenía un camioncito que usaba como puesto de hamburguesas. Al parecer en Libia no podías levantarte minas, en ese país sabio, para conseguir mujeres, tenías que comprarlas. Siempre he pensado que debería haber ido para allá con alguna sueca, venderla y volverme para BA con 200 camellos. Pero, por algún motivo, nunca concrete la idea. En Gandia comimos paella valenciana pero de posta, el boliche estaba, prácticamente, en la playa. Hacía un calor de la san puta pero estaba muy bueno, nada que ver con lo que nos venden por paella en BA. Pero, bueno, cómanse un bife.

Cuando volví para Suecia descubrí que me habían desalojado y que a mis cosas las habían tirado a la calle, igual me las habían guardado los vecinos del pueblo y no me faltaba nada. Volví para la escuela. Me di cuenta de que las cosas se estaban poniendo buenas. Empecé en un curso donde, ya no era tan importante el idioma, y estudiábamos cosas tipo escuela secundaria. Se mudó a la casa un amigo uruguayo. Un tipo muy inteligente, muy loco, que estudiaba todo el día y en vez de creer en la leyenda del latinoamericano, puteaba contra la manera de ser sudaca, contra la nostalgia y contra los gringos. Sin querer, me parece que este pibe, movilizaba más con su neurosis, que los que hinchaban con la revolución. Gracias a un amigo argentino, un cumpa del tipo al que podríamos describir como "asimilado" sin que esto tenga nada de peyorativo, conseguí el mejor laburo que tuve en el exilio. El pueblo contaba con un único centro de diversión nocturna, una especie de casino-restaurant llamado Luleå y yo tenía que llegar a eso de las 12 de la noche y lavar ollas hasta las 4. En general, había terminado para las 3 y todavía nos daban de comer, en general una hamburguesa. Me gustaba andar paseándome en la moto, solo, por el pueblo. Gane unos mangos y pude juntar algo de guita que me vino muy bien más adelante. Me había enamorado de una violinista, Khadafi me hubiera dado 500 camellos por esa rubia. Recuerdo ese otoño haberme dedicado a recorrer los alrededores de la escuela, meterme en los bosques con la moto y andar dando vuelta por las ruinas de un castillo. Me había adoptado, por así decirlo, una familia, eran paraguayos que habían vivido en la argentina. El jefe de la casa era Rubén, el pájaro, un metalúrgico militante del PRT. Experto en hacer pizza casera. Ya no me acuerdo como se llamaba la patrona que me decía cosas, no demasiado amables pero tampoco con mala onda, en un correcto guaraní. Tenían tres pibes, la mayor que era muy coqueta, el pibe que ya andaba con una suequita a la que le estaba enseñando el guaraní, claro, y la más chica que hablaba más sueco que castellano. Al Pájaro lo volví a ver muchos años después en BA, él estaba de visita. No fui amable con él y, la verdad, ya no me acuerdo bien porque. Creo que estaba enojado con la gente que se quedó allá. Como si uno más, o menos, que volviera pudiera hacer diferencia. Conocí, por fin, un amigo sueco a quien le pude hacer escuchar un disco de Spinetta, el pibe llevaba un peinado tipo quirquincho y tocaba en una banda punk llamada: "Los Calzones de Khomeini". Se quedó con una casette, si alguna vez escuchan una banda sueca con un toque de Spinetta ya saben de donde salió.

Ese fin de año volví a Paris. Estuvimos en un boliche donde había 100 tipos distintos de cerveza, creo que hicimos la mitad del catálogo. Pasamos por un boliche turco que es como se ven en las películas, cotures, con cara de pocos amigos, bebiendo anís con agua y jovatos fumando cualquier mierda en un narguile. Ese invierno hice, o mejor dicho no hice, una de las pocas cosas de las que me arrepiento en la vida. Conocí una piba argentina, una morocha espectacular, ella quería que nos fuéramos a Bretaña, al norte, patria del Calvados, a dedo. Ese año el invierno estaba especialmente jodido y me vino la idea de que íbamos a quedar duritos, los dos, en la ruta. Aun así, creo que hubiese valido la pena. Cuando volví de Paris puse mis dos vaqueros, mi equipo de música y mis botas de verano en una frazada, la até, regalé la moto y me fui a vivir a Estocolmo.

Según Rinti: "Mi primer papel me lo consiguió Bogart, aparezco en Casablanca, en un par de escenas en brazos de Ingrid Bergman" ¿Va a haber algún juez que haga algo contra los directivos de Terrabusi o es todo joda? Hay medios que apoyan la protesta y la represión al mismo tiempo. Sera de dios que Bergoglio hablaba de los pobres desde un no-se-que organizado por Dromi. Después de la ley de medios, ley de entidades financieras.

Vidas Ejemplares, hoy: Antonio Mata (dueño de Crítica!)

La carrera deslumbrante de este triunfador se inicia con su ascenso a Director General de Rumasa. ¿Qué carajo era Rumasa? Como el propio Mata, Rumasa hacía de todo, es decir que no hacía nada, salvo robar, pero eso lo hacían a la perfección. En el momento en que el zurdito socialista Felipe Gonzales lo expropió, (1983) al grupo Rumasa lo constituían 700 empresas con 65000 empleados. Acá va una lista de las razones de la expropiación: la reiterada falta de auditorias externas a los bancos del grupo como de sus sociedades más importantes (desde el año 1978) la permanente obstrucción a la actividad inspectora del Banco de España los desproporcionados riesgos asumidos por los bancos que financiaban internamente al grupo con respecto de la solvencia del grupo la desatención a las múltiples advertencias de las autoridades monetarias a RUMASA, recomendando una política más prudente de inversiones y una desconcentración de riesgos la arriesgada espiral de adquisiciones e inversiones del grupo Una deuda con la Seguridad Social de más de 2.000 millones de euros, no ingresaba a Hacienda el I.R.P.F. que descontaba a los 65.000 trabajadores, esto fue el detonante de la expropiación porque se temía que corría peligro la economía de todo el país.

Podemos agregar un déficit de 2000 millones de euros. No importa. La cuestión es que, el estado intervino, porque a Rumasa se le venía la noche y el dueño (¡El CEO como el hombre X Magneto!) terminó pasando una temporada en gayola. Cosa que también le podría pasar a Magneto, ya que estamos. Pero nuestro "hombre de negocios" no se nos desmoralizó. Eso nunca, los tercios españoles jamás se rinden. Su próximo triunfo empresarial fue comprar y vender la empresa Oasis Airlines, una empresa charter del grupo BANESTO y… ¿A qué no saben que? Si, BANESTO quebró a la mierda y al dueño, un tal Conde, lo metieron preso 6 años. Y les digo una cosa, para ser un banquero millonario empresario de esos y que te metan, 6 años en cana, tenes que ser Al Capone. Bueno, dirán ustedes, mis castigados lectores del blog, pero ya está. Vamos, van dos de dos. Van dos empresas, dos fraudes, dos pájaros en cana. Pero no, en este mundo globalizado la vida siempre da revancha. En 1996 Mata, junto a dos héroes del libre mercado, Gerardo Díaz Ferrán y Gonzalo Pascual Arias fundan… ¡Cha chan cha chan! Air Comet una empresa para volar, en pedazos. Leemos que el juicio contra Air Comet (que buen nombre… por dios) está a punto de volver a abrirse. Air Comet quedó a cargo del gerenciamiento. No me voy a meter en los detalles pero el estado español les dio más de 700 millones de dólares para pagar deudas de aerolíneas. Y la guita no está, se fue. Adivinen quien va a tener que poner la tarasca, si, nosotros, los sudacas. Hay otras maniobras más, entre ellas una que dejó al estado sin control sobre la compañía. Además de ser titular de la ignota Air Comet, Mata, señor de las tierras virreynales, era presidente ejecutivo de Aerolíneas y de Interinvest. "Cargos que resultan incompatibles, perjudicándose así los intereses de la línea aérea argentina". Air Comet está fundida, dicen que la nacionalización de aerolíneas los jodió, no se si está pagando sueldos y ya los echaron de la Asociación de Transporte Aéreo. Si tienen pasajes de Air Comet, saquenselos de encima, está como Air Madrid que dejó a la gente varada y creo que todavía no le pagó a nadie. Interinvest era una sociedad entre Mata, Ferrán y Arias para quedarse con las acciones de aerolíneas. A Ferrán, que es como el presidente de la UIA de España, ya lo denunciaron por no pagar a los empleados y se descubrieron "movimientos" de Interinvest en el Federal Bank. Federal Bank, nadie me quita de la cabeza que es un chiste con el jabón federal, es el banco off shore (off shore quiere decir: "es todo mentira") de Raul Moneta, famoso por haber movido 4500 millones de verdes entre 1992 y el 2000 y nadie sabe de donde salieron. ¿Cuántas estafas van hasta ahora? No teman, que vienen más. En el año 2002, este Mata, fue condenado por la justicia Kirchnerista de España a 6 meses de cárcel por haber cagado a los acreedores de una empresa hotelera española. En cuanto a Ámbito Financiero, nos queda la duda. ¿Lo compró Mata o no? La operación se daba por segura en el 2007 y después no encontré más nada. En principio Crítica, esos paladines de la libertad de expresión, se imprime en la planta de Ámbito. Yo hablé con Vila y Manzano, que bien que le quedó el culo, una belleza, y me decían que no lo querían al gallego, por ser muy chanta, y que ellos, solamente, hacían negocios con el cártel de Juarez y movidas así. Si vamos a creerle a Lanata, Mata era solamente un anunciante y, tras cartón, terminó quedándose con todo. Los tipos que aparecían al principio como inversores, un par de empresas, un loquito que era juez y que-se-yo-quien, se fueron borrando cuando Lanata aun era el mandamás. Saben que… no le creo una mierda a Lanata. Ese gordito perejil, que se cree muy vivo, era socio de Mata. Y Mata lo cagó. Sería interesante saber como están los balances de Crítica, un diario que ya nadie lee, y que sigue saliendo, como si nada. No es que desconfiemos. Después de leer esto… ¿Quién podría desconfiar del señor Antonio Mata Ramayo empresario volador, poeta y periodista por la gracia de dios?

Lectura recomendada sobre la gigantesca figura de Antonio Mata: http://artepolitica.com/comunidad/el-vuelo-de-la-locura/

Rinti recuerda: "Keith Richards estaba impresionado conmigo, decía que yo era el único capaz de comer cosas peores que él, supongo que tiene razón, pero a Jagger le hubiera mordido el cogote a los 15 minutos" En el artículo sobre Terrabusi nunca dije estar de acuerdo con la represión, me parece un espanto, la empresa y el juez son los responsables primarios. Pero cosas como los troskos y el PCR, en este blog, nunca se la llevan de arriba. Somos tendenciosos. Aprovechen muchachos la FAA de Buzzi te ofrece cualquier cosa por crear un partido zurdo anti K. ¿Alguien sabe cuánto gana un obrero de Terrabusi? ¿Qué es TN para mí? Tiranos Nazis.